O Aleph

"O Teórico no Momento Revolucionário" - Pícaro Dias

2012-01-25T08:12:00.000-08:00

(...)

Como Marxista de berço, não posso deixar de notar as relações entre os momentos revolucionários da História e as inovações tecnológicas que os acompanham. De certo a Revolução Burguesa, alimentada pelos sonhos libertários dos Iluministas, não seria possível sem certos avanços técnicos como a Imprensa, catalisadora da difusão de idéias, ou a própria Indústria, principal responsável pela ascensão da classe empresarial. Mas o que quero atentar nesses poucos parágrafos é ao descompasso entre as idéias e a realidade objetiva revolucionária, chamando atenção ao papel do pensador em meio a tal convulsão social, e à sua inevitável desilusão, que surge talvez do descompasso entre a liberdade dos sonhos possíveis e o fundo concreto que alimenta a Revolução em curso.

Nada mais emblemático de tal fracasso da teoria que a sociedade burguesa atual, tão distoante dos ideais iluministas de uma Humanidade guiada pela razão e pela igualdade.

(...)

A questão Revolucionária surge de mudanças na base produtiva da sociedade, mas desperta no pensador crítico uma liberdade de devaneio. A possibilidade de mudança leva o teórico a mapear a Utopia, sem fincar-lhe pilastras na lógica das transformações em curso. Assim, a teoria tenta entender uma possibilidade humana ideal, e não a realidade iminente. O teórico, por mais científico que se queira afirmar, torna-se assim um poeta de causas perdidas. E digo isso não para pregar o fim da ciência social, ou o pessimismo, mas a retomada da poesia.

A proposta utópica é fundamental, e ganha tal força nos momentos revolucionários que é nessa hora que deve ser explorada ao extremo. O problema surge quando da poesia se tenta fazer proposta política, e não alimentar o Homem subjetivo. Assim, o poeta deve ser cientista, e o cientista fazer-se poeta, afim de que ambos entendam sua interdependência.

Não há erro em cantar a sociedade ideal, mas em acreditar que estejamos de fato construindo-a nesse momento. Existe a Utopia para que possamos continuar a caminhar. Mas se não fincamos pés no chão caímos no erro Iluminista, e damos à etapa que inaugurarmos caráter definitivo, como fosse o apogeu da Igualdade Humana. Desse tipo de crença surgem as ideologias mais perversas, que hoje tanto combatemos.

(...)

Não entendo ainda qual a força produtiva por trás da Revolução que se desenha. Inevitavelmente me vem à mente o proletariado. Mas qual inovação material lhe daria forças para esse enfrentamento? A internet talvez preste o serviço que ora prestou a Imprensa aos burgueses, mas me escapa ainda a condição objetiva que nos levará ao enfrentamento. De certo ela já está dada, e deve contrapor-se ao modo de organização Financeiro-Global. Sem uma forma eficaz e concreta de organização, caímos no erro vazio de pedir o fim do que é sem ter o contraponto para nos dar força material.

Me parece que a atual batalha pela liberdade virtual inicia um ciclo interessante. Ainda lutamos pelo direito à banalidade da qual usufruímos, redes sociais, filmes e músicas de graça. Mas com todas as luzes voltadas ao palco da internet, a rede tem grandes chances de finalmente provar-se ferramenta eficaz de organização paralela. Mas faltam peças do quebra-cabeça, o que ainda torna difícil a atuação política eficaz.

Pícaro Dias

2012

Eu e os contextos

2012-01-08T18:02:00.000-08:00

Normalmente eu chegava quieto, através de um ou outro conhecido. Não era de falar muito, mas por algum motivo as pessoas gostavam de mim. Costumavam me conferir uma grandeza que eu nunca entendi ou aceitei, como se vissem em meu silencio alguma sabedoria estranha. Algo de fato tinha; menos uma atenção excessiva, e mais uma preocupação seletiva com alguns aspectos das dinâmicas sociais. Parecia distrair-me constantemente, preso em pensamentos muito meus, mas voltava correndo à realidade para pescar algum estímulo muito específico, como se meus radares estivessem muito bem afinados em captar aquilo que no fundo me interessava. A coisa era entender as pessoas e seus movimentos, suas relações de atração e repulsão, inércia, choque e prazer. Arrisco dizer que cheguei a desenvolver toda uma espécie de ciência poética do assunto.

Sempre tive medo do poder que esses saberes estranhos podiam trazer, então costumava manter-me a parte dos acontecimentos. Como que respeitando um jogo com o qual eu não concordava de todo, esperando pelos argumentos necessários à deflagração da catarse libertadora. Queria eu - gosto de pensar que mais por inocência que arrogância - do alto dos meus dezealguns anos, desconstruir toda a crise psicossocial dum ocidente pós-moderno, todo o karma acumulado de uma semi-burguesia tropical, e salvar outros de uma eterna perdição à qual eu mesmo também estava, sem notar, condenado; e à época parecia ser isso a única coisa que se podia fazer.

Claro, as interpretações são por gosto do freguês. Jogado esse garoto num prisma semiótico, essa mesma história pode ser lida por Freud, dirigida por Fellini ou interpretada dramaticamente num deses monólogos chatíssimos. O garoto inteligente, a barreira em relação ao mundo. A dificuldade de relacionar-se no jogo social, e o rancor que o leva a querer desconstruir e atacar suas próprias estruturas. O medo do poder como fachada cool para um terror à possibilidade de rejeição.

Essa última frase tem talvez uma boa dose de verdade. O garoto é também uma criança que primeiro não soube, e depois passou a recusar-se terminantemente a tomar parte. Provável fruto daquelas picuinhas de high school entre populares e nerds. E sem entrar em detalhes - propositalmente quando nos aproximamos do ponto mais importante à compreensão de toda a trama - tem toda a questão bastante mal resolvida com as mulheres que passaram pela vida dele;
ao largo da vida dele;
ao longe, no horizonte da vista dele;
e se foram.

E cortando abruptamente de volta prum terreno mais confortável e infinitamente menos produtivo, pois já plenamente entendido: aquele medo do poder é algo bastante presente também. Esses dias assisti novamente todos os seis Star Wars. Por motivos diversos essa questão com o poder me levou à metáfora do Darth Vader, e minha maratona de filmes teve o propósito estritamente científico de verificar o caminho trilhado por Anakin Skywalker ao lado negro da força.

Ao fim da série algo me diz que ando mais parecido com o Luke, mesmo em meus momentos sombrios. A forma mais sucinta de explicitar essa conclusão é um diálogo entre Luke e o Imperador Palpatine no final do Retorno de Jedi, que segue mais ou menos assim:

L - Você confia demais em si mesmo. Essa é a sua fraqueza.
P - E a sua é sua fé em seus amigos.

E com isso descansei tranquilo. Longe de confiar em mim, grande parte de minha vida, distante e analítica, foi vivida na esperança de que aquele contexto, aquelas pessoas, aquele grupo... E não sei nem o que esperava, mas exisitu sempre essa fé nunca concretizada nas pessoas a minha volta. E da mesma forma que eu chegava, costumava partir; quieto. Com todas aquelas esperanças confusas tornadas em lamento, sem entender se me decepcionava com eles ou comigo mesmo.

Excerto da obra dispersa de Pícaro Dias, o Teórico da Revolução

2011-12-31T22:00:00.000-08:00

"Não me recordo de ter escrito uma palavra sequer que não fosse verdadeira. A escrita tem a fama de falsear, mas creio ser exatamente o oposto. Na escrita está exposta a estrutura do pensamento, de tal forma que até a mentira que porventura se queira transmitir terá em si mais verdade que qualquer outra forma de linguagem, talvez com exceção da música e da matemática.

O cinema, o quadro, a escultura, estes falseiam, mentem e enganam. Apresentam-se como imagem do mundo ao mesmo tempo em que são objeto dentro do mesmo, parecendo querer nublar a linha entre representação e realidade. A escrita não tem esse poder pois é imaterial, desde sua concepção até a consumação da leitura. Não existe cor, nem forma, nem substância outra que não o pensamento puro, o jogo lógico das frases e parágrafos. É um mundo irreal por natureza, e portanto inevitavelmente verdadeiro em sua proposta.

(...)

Não se pode acreditar que o mundo que se lê seja de fato o mundo, e se por acaso o fazemos, é por vivermos demais nas palavras."

---

Esses três parágrafos me parecem bastante adequados para iniciar a publicação da obra de um pensador que ainda me foge muitas vezes à compreensão. Nos pontos aqui levantados, me identifico de todo com as idéias propostas. Nâo sei encaixar tais parágrafos numa linha cronológica coerente, nem creio ser isso de qualquer importância.

Stare

2011-12-17T10:44:00.000-08:00

You feel his frozen glance as he approaches. The stare does not hesitate, looking straight at you. Eyes of glittering ice asking intently for your own. There's sorrow in those eyes, but truth also, and you fear he'll see through your lies. You look away, but on the corner of your sight, the wolf stares still. Coldly asking for your eyes, as he slowly approaches.

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You look back. Once. Twice. No eyes follow you. But you can always feel the fear on the back of their heads. You feel it because you fear them as much. You'd never know what to do if ever they looked back.

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"No one trusts the wolf. This shady character he plays is definitely up to something. Wolfs should stick with wolfs"

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You know you ask for something you yourself could never give. You've found others on your way, asking for that same impossible truth.

But two wolfs will only mourn together after monthly moons of dreamy sorrow.

The "Great Fool" of the Celts (Dalua) - Aleister Crowley in The Book of Toth

2011-11-22T08:52:00.000-08:00

This is a considerable advance on those purely naturalistic phenomena above described; in the Great Fool is a definite doctrine. The world is always looking for a saviour, and the doctrine in question is philosophically more than a doctrine; it is a plain fact. Salvation, whatever salvation may mean, is not to be obtained on any reasonable terms. Reason is an impasse, reason is damnation; only madness, divine madness, offers an issue. The law of the Lord Chancelor will not serve; the law-giver may be an epileptic camel-driver like Mohammed, a megalomaniac provincial upstart like Napoleon, or even an exile, three-parts learned, one-part crazy, an attic-dweller in Soho, like Karl Marx. There is only one thing in common among such persons; they are all mad, that is, inspired. Nearly all primitive people posses this tradition, at least in a diluted form. They respect the wandering lunatic, for it may be that he is the messenger of the Most High. "This queer stranger? Let us entreat him kindly. It may be that we entertain an angel unawares."

Belo Monte e a Nossa Hipocrisia Histórica

2011-11-18T10:27:00.000-08:00

Lá desde as aulas de História da tia Andrea que ensinam pra gente como os portugueses mataram todos os coitados dos indíos. De muito pequenos já nos ensinam a chorar aqueles genocídios sem porquê, cometidos por um povo que não tinha ainda a consciência do valor de todas as culturas, do respeito à vida e das valiosas diferenças contidas em todo modo de vida que o ser humano desenvolve.

Nos ensinam também que hoje atingimos essa tal consciência, e que por isso se preservam os índios que restaram em reservas fechadas com cara de museu, e num Dia do Índio que é mais pras nossas crianças que pras deles.

Depois a gente aprende que o buraco era mais em baixo. Não era só questão de consciência, mas vinha de toda uma realidade econômica e política da Europa, onde uns Impérios decadentes buscavam formas de se reinventar. Pra tentar salvar suas economias podres, sustentadas por pilares condenados, desesperadamente avançaram sobre terra que houvesse, jogando sobre um Novo Mundo as lógicas daquele velho, matando aqui todo potencial de renovação que eles mesmos acreditavam buscar.

Matou-se, destrui-se, verteu-se a terra virgem em solo morto europeu. Os Impérios que aqui chegaram primeiro não se salvaram, caíram logo, mas abriram o espaço para que os próximos continuassem seu trabalho. Fomos passando de mão em mão como moeda de troca, cada vez mais europeus, ao ponto de sermos hoje feitos à imagem e semelhança da sociedade burguesa internacional, guardando de nossos primeiros anfitriões apenas a rede de dormir e o banho-nosso-de-cada-dia.

;

Cabral não é mais conquistador, e suas caravelas são equipes de engenheiros. O contato com os nativos, se necessário, será feito pela polícia. Nosso Rei, agora eleito democraticamente, é lá posto para a tarefa impossível de manter nos trilhos da estabilidade mais um Império em decadência. Um Império muito mais sutil e difícil de enxergar, que se expressa não em terras mas em formas de viver e modos de produzir.

Dizem que Belo Monte é necessária. E o é, num Brasil preocupado em trilhar o caminho do desenvolvimentismo desenfreado, do predatorismo e da competição internacional. Preocupado em manter-se membro, e firmar-se na hierarquia do grande Império do Capital Globalizado.

Belo Monte é necessária, da mesma forma que a Colônia brasileira era necessária à Metrópole portuguesa: como esperança de sustentação de algo que se tornou insustentável: nosso próprio modo de produção.

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"Ah, mas hoje," nos dizem, "caminhamos com a luz da democracia rumo a uma sociedade cada vez mais igualitária e justa. Hoje, respeitamos os direitos de todas as culturas, de todos os povos, de todos os indivíduos. Hoje atingimos aquela consciência humanitária que faltava aos Impérios de outrora. Nossa democracia garante que toda decisão seja em prol de nosso desenvolvimento integral, como povo e nação."

Patéticas palavras de quem não vê além das verdades oficiais. Verdades oficiais que sempre foram usadas em prol do "tudo corre bem". Verdades oficiais que, quanto mais se aproxima o Império do desespero, mais distantes ficam da realidade.

Patéticas palavras de quem chorou na aula de História pelo indío morto no passado, e não enxerga o índio que morre hoje para a contrução da usina. Que não vê que o que morre não é um ser humano, mas uma forma de existir no mundo, e de relacionar-se com a Terra. Estamos agora mesmo escolhendo o desenvolvimento predatório exigido pela competição capitalista que, numa solene e mórbida metáfora histórica, novamente exige a retirada do índio - mera pedra no caminho.

Como dantes, o Império Burguês também não se salvará. Porque simplesmente não se salvam os Impérios, expressos mais em sua força motriz e produtora, do que em estruturas institucionais e bandeiras que se tentam preservar artificialmente.

Não se pode querer salvar um Império, que guerreia contra si mesmo, só para colocar em movimento suas finanças.

Que destrói sua própria Terra em nome de sua suposta riqueza.

Que que silencia seu próprio povo em nome de sua sobrevivência.

;

Poema Exercício - Por trás do Eu

2011-11-02T17:30:00.000-07:00

...e toda vez que eu suspeito de algo

...e toda vez que meu sujeito diz algo

...e tudo além do meu conceito fidalgo

...e toda lei que em meu respeito e diálogo

...que tanto fez do meu perfeito retórico

...que vem por trás de um tal despeito teórico

...e toda vez traz mil cenários análogos

...de tudo aquém dos meus quereres heróicos

Adeus TeóricoPai

2011-11-02T17:00:00.000-07:00

Sabe, por muitas vezes não desenho, pois me vejo insonemente procurando a teoria atrás do traço.

Não me entrego, nunca, porque acho ter sido eu o escolhido a mapear os próximos passos todos, que o Homem até hoje deu sem perceber.

E no fim sou eu, que sem perceber, despercebo tudo na mania de entender as coisas sem viver.

Esse texto mesmo. Entendí-o já antes mesmo de sentar ao teclado.

E nesse não-processo criativo, ataco a minha própria afirmação: "...acredito ser justamente desse não saber que se pode pretender buscar algo a que se chame arte. Se sabe exatamente o que quer de uma obra, antes de procurá-la, não há processo artístico envolvido."

;

Pai, de tal distância: "O que você tenta explicar, talvez só possa mesmo ser alcançado na arte."

E eu, sem perceber, comprei um desafio que nunca foi lançado, contra um homem mais que bem intencionado: "Está errado."

E talvez esteja mesmo. Mas sou eu, de carne, não de idéias, que já não aguenta mais.

Sou eu que quero parar, e dizer que não deu.

Sou eu que quero abraçar a arte afinal.

;

Então a luta é contra aquilo, que até aqui foi tido como eu.

Minha arma, minha casa, minha alma...

...promessa de vida e glória.

O eu-melhor-aluno, o eu-multidisciplinar, o eu-teoria-de-tudo, o eu-já-esperava-por-isso.

E no seu lugar - isso que assusta - há de vir algo incerto, incontrolável, dadaísta, surreal, impeto-fogo sem pátria ou moral. Faminto de sangue novo, de corpos nus, de arte pura e vida em alto mar - lua em Áries contra os firmes pés do Virgem ascendente!

Eis um belo abismo,
prum aquariano se jogar.

Perco-me

2011-10-17T20:07:00.000-07:00

E todas as coisas que me fazem viver,
vão aos poucos se tornando
aquilo que me mata.

Pareço vítima exemplar de nosso tempo,

incapaz de achar a vida,

em meio a toda ela.

Perco-me
em fios de possibilidade

;

Nós

2011-09-28T05:55:00.001-07:00

Tanto se fez

por tão pouco,

uns contra os outros,

que lá

de dentro da terra

já ouvia-se o pranto

do homem

Só

;

Agimos como se enlouquecessemos

enquanto a cidade dissipava-nos todos

em massa

cinza

inércia

;

Mas um fio de sangue,

em mim, que seja,

ainda corre

e isso

já

muda

tudo

Novelos

2011-08-26T14:51:00.001-07:00

A grande novidade,

dessa última novela

é que a malvada sogra velha

(vilã maior de toda a trama)

acabou ela grande vencedora

"Como pode o mal vencer na novela das oito?"

Foi o grande assunto da semana

O establishment já afoito,

cobrou medidas pertinentes

e pra não terem que acabar com o diretor

famoso já no ramo das novelas

demitiu-se o estagiário

e fez-se o burburinho

dos jornais

Um colunista

concordava

O outro,

não

E as discussões intermináveis

de tão alheias ao povão

já se morriam pro passado

e os olhos todos se voltavam

pra história

da nova novela

a moça rica,

apaixonada pelo empregado do pai

o famoso estilista,

em fim de vida e sem herdeiros

a família classe média,

de alguma forma envolvida na trama

E uma galera lá do morro,

o ladrão,

que se dá mal

a boa moça,

que sonha em ser atriz

e um preto velho

que sempre diz:

"Pra você ver que pobre

também pode ser feliz"

Até hoje, lá em casa

2011-08-20T09:38:00.001-07:00

Calado da vida, fechado do

mundo

Cego, surdo e quase mudo

Desses que só põem a falar

quando há certeza

não terá resposta

pra escutar

É esperar

uma certeza que nunca se tem

;

E eu cansei de não fazer

por não saber

e de esperar

um tal momento certo pra dizer

porque ele

nunca

vem

;

Só sei que o que antes era peso

tenho feito em melodia

pra alegrar essa minha vida tardia

que eu bem queria

começasse

agora

Parando de ter

tido tudo

quebrando o

resto todo

que até

aqui

se foi guardando

de tralhas passadas

de portas fechadas

De pele morta

sobre ossos

frios

Tudo posto

a nú

;

Jaz aqui

um finado eu,

que não morreu

mas queria muito acreditar-se

renascido

Not the time to understand

2011-06-11T15:22:00.001-07:00

Diving, digging, passing by

Finding not much,

Asking why

Stop awhile

Just to breath

Ever deeper through the deep

All I hushly leave behind

Human droplets crystalized

Mines unmapped inside my mind

Form those maps to minds of mine

;

Not the time to understand

But to build with our own hands

Lovely Lady From the Seas

2011-04-06T19:07:00.000-07:00

Lovely lady from the seas,

Long I waited solid ground

Let's not hush to false conclusions

Bout this land that last I found

Every land is but ilusion

Strongholds, castles for the mind

Less than end, a mean to find

Uncharted ways to ride the seas

;

Conforme desço a vela mestra

evito olhar ao mar que chora

Um pranto mudo

Um canto pobre

Fardo nobre que esqueci

E calo um grito ao soberano,

a um tempo certo e conclusivo

Ignoro o drama, esqueço a dama

que enfim achei,

pensei que amei,

e então deixei de procurar

Hope someday you'll reach the shore

Hurts me leaving you afloat

If something wrong I did in life

Was keep you from my melting core

Came so close,

and yet so far

;

Loura aura matutina

Pinta um dia inesperado

No qual bebo embriagado

Da ironia do universo

Sorvo dúbio a minha sina

Fora d'água e ainda imerso

I may build bridges, alleys, homes

But first of all i'll set this port.

One last star to guide my heavens

Lighthouse kept in mind of you

If ever sick and wet you linger

Tired of falling through the storm

Know the truth of my intentions

Use this light

to set your north.

Life Sta(ge)[te]

2011-03-23T09:12:00.001-07:00

A strange feeling kept him aware that he shouldn't even know what those words meant. He was seeing things from other realities, from different time lines on fictious universes. And even so, he could understand everything.

He dealt with patterns from different cultures, building thoughts impossible to his brain's very biological structures. Transversal analyses compared infinitly different social phenomena, uniquely complex bioms, and literature that evaded any symbolic system. Logicaly dancing clouds of interpretation transmuted rapidly underneath his stunned mask. Eyes that could not follow the everchanging lights remained unfocused, as ears turned to itselves, hearing nothing but a very low buzz, that varied lazily in no apparent relation to what happened outside.

Nothing, absolutely nothing, no structure that could ever exist on any of those worlds, would have been able to hold in memory everything that went through his senses, instantly transmuted into pure thought, that kept it's essence on a present idea, but existed only between the previous and next stages of a non-linear evolution.

Still, that did not bother him, as he craved only for a fresh step on his kaleidoscopic mindwalk. Leaving everything behind, on every next moment; being whole and newborn for each door that opened. Hoping, with a conscious melancholy lingering on the backstage of his burning impetus, only to reach that impossible conclusion before this surreal life-dreaming ended - before movement ceased, questions vanished and lights went off

Sacrilégio

2011-03-16T13:27:00.000-07:00

Sacro altar dependurado

Louva um mar não velejado

Sóbria ultima parede

Já não volve quarto algum

Dançam frestas d'universo

Fictício, e sem você

Nas lacunas de um vazio

Emoldurado, por preencher

E um lâmpido indivíduo

Duvidoso a cogitar

Se existe outra maneira

Umoutra forma de se amar

Galerias coloridas

Telas, fotos, poesia

Faz-se todo facetado

Ama o novo a cada dia

Multiplicam-se os estilos

Perde, imberbe, a unidade

E abandona o exercício

De amar-se em raridade

;

Mas fica ainda essa parede
Cega e surda a me encarar

Olho tanto, e tao de perto

Que nao sei mais donde olhar

Exagero,

me acho e perco

Dando voltas sobre o tema

Dessa vida em Mi vivida

Restam notas

e um poema

Que querem dizer-me afinal

Purple

2011-03-16T05:59:00.001-07:00

All my life I've tried to love

A painted love that's never been

And now from ashes comes the sun

Lightning paths I'd never seen

Slightly drunk from sleepless dreams

Worlds unfold beneath my feet

All my women turned to smoke

Burnt from heartless purple glass

Tired of opaque loving eyes

I catch the glimpse of real stares

Looking through in curious glances

To find in me my truths and dares

But just as I approach the ground

A last sad joke remains unknit

Somehow testing my suspicion

That there is not an answer fit

Is this just one more shade of purple

Built from hope on lifeless glass?

;

In times of choice as tight as these

Choose it once for no return

Let it burn as hence I've learnt

Or call this vase the one to save?

Silvered Lady Moon

2011-03-10T20:25:00.000-08:00

It's always night when she appears

Who is this silvered lady moon?

It's a good night, but she's crying

as something hopes she cried for me

;

I'm all alone,

no sword in hand

From where I come

a foe's

a friend

;

Would I dare hope these tears for me?

Stronger men have surely failed

Am I enough to cross this ocean?

Wiser ones might promptly flee

I never could

with the simplest maze of masks

So who am I

against her doorless house of mirrors?

;

I hope we can

I hope we will

I hope we find a way to be

some more than

two

more

people

[try] [cry] [lie]

ing

Where would her secrets
lead this clown
Who's never finished a single path?

I hope and dream, but cannot see

why should I

stay

put, and

just

wait

How should this jester
steal the crown
before she's
face
to
fac
e

with death
?
.
.
.

As paralyzed I watch her tears

My melting fears release my feet

Her sightless eyes stare through my shadows

Just one more step and she might see

Missed you once

2011-03-09T19:49:00.001-08:00

What you thinkn'

How you feel

Thought i'd stop

by, to say

hi.

Fire's been

lit,

but heats

only

the walls and carpets,

As't smokes the room,

in foreign accents;

Smelled like

bad things,

sad ones

really.

Going now,

's no one home

Missed you,

once. but

n'all seem's

gone.

Fraco

2011-02-28T15:41:00.001-08:00

Se sentimos a ânsia de seguir em frente
Mas já não sabemos
pra que lado caminha a corrente

Se ao redor todos são firmes,
e sós, nos sentimos fracos

Se nos é cobrado que tomemos posição
Mas não se faz clara
nem a pergunta em questão

vazios de pés e de mãos,
tímidos retratos da indefinição

Se sozinhos nos perdemos
a cobrarmos de nós mesmos
mais uma falsa solução

dispersos num tom fosco,
com o qual eles mesmos nos pintaram
a tentar justificar a pequenês de seus intentos

Que se lembre então a eles
desse caos ao qual nos trouxe
O mundo aqui perpetuado

Do amor que se acabou-se
Do indivíduo endividado

;

Somos uma raça de gigantes enganados
Verdadeiros semi-deuses pós-modernos
Feitos fracos por espelhos deturpados
e incontáveis ilusões de semi-ótica

Ainda se entre poucos,
de nós mesmos discordarmos,
que o façamos à exaustão

até que do cansaço inabalável
possa sair alguma luz,
alguma fresta de luz comum,

de trás das portas
que entre nós
se quedam
fechadas

Sobre a Mitologia Contemporânea

2011-01-31T18:01:00.001-08:00

Li cerca de um décimo dessa entrevista quando comecei a escrever isso. Faz algum tempo desde a última vez que algo me instigou tanto assim a escrever.

---

Se a mitologia coletiva desapareceu nos dias de hoje, foi pra dar lugar à multiplicidade de uma mitologia fragmentária e individualizada.

De certa forma, os elos que nos uniam num conjunto humano minimamente coeso, funcional - saudável talvez - hoje transmutaram-se em realidades concorrentes superpostas

A televisão criou um ambiente controlado, onde os mitos comuns ainda unificavam, ao mesmo tempo em que começavam a fragmentar.

Com uma quantidade limitada de canais, se podia escolher o que assistir, mas ainda se estava preso a um conjunto limitado de opções.

A verdadeira mitologia pós-moderna é a amálgama cultural da internet.

São as referências a ícones de um passado recente.

É a idolatria a uma cultura em decadência.

São tanto as narrativas dispersas, rasas e fúteis, quanto as intrinsecamente construídas sobre análises perspicases da incoerência presente.

Somos a era da abundância e do excesso

Da reverência, dos ídolos genéricos, de símbolos e bandeiras vazias.

Somos o barroco do individualismo burguês.

;

Mas se temos a facetação caleidoscópica e esquizfrênica a guiar a nova sociedade global, se os mitos se vêem individualizados e as leis relativizadas, cabe lembrar daquela mesma semelhança que se faz tão clara entre toda a mitologia, independente de sua origem.

Por mais díspares e pessoais possam ser as infinitas histórias possíveis do indivíduo, todas hão de tratar do mesmo assunto, caminhar ao fim numa mesma direção, orbitar um centro comum.

Por mais que pareçam gritar e mover-se rumo a territórios muito distantes daquele mais puramente espiritual, as incoerências do ser humano atual existem, e mesmo essa mitologia proveniente de seus mais exacerbados representantes há de ser imagem fiel de uma faceta concreta dessa busca existencial.

A experiência humana rumo ao desconhecido da existência há de ser ainda o fator de convergência de toda a mitologia contemporânea.

A resposta não é retornar às velhas formas de se tratar do mito. Tentar jogar com lógicas anacrônicas, saudosamente tentando reviver um passado inatingível.

Se chegamos aqui, viemos por uma longa estrada, e esquivar-se da gigantesca tarefa de sair pelo outro lado desse túnel é adiar nossa estadia na eterna crise do indivíduo burguês.

Se nos trouxe aqui o dinheiro, o superfluo, o consumo, também foram de suma importância o expressionismo, o surrealismo, o jazz e O Capital.

A fragmentação dos mitos é inevitável. É realidade corrente.

É preciso saber jogar esse novo jogo, e fazê-lo com as novas regras.

E para isso é indispensável lembrar que se aplicam ainda sobre as mesmas questões fundamentais.

Que se as linhas de raciocínio e as novas abordagens têm de ser trabalhadas, o assunto continua sendo o mesmo.

O homem ainda é o mesmo.

Só o vemos hoje um pouco mais de perto, e talvez sob um novo ângulo.

Essence

2011-01-16T15:07:00.000-08:00

What is this game they play? Are they playing with or against each other? Sometimes it seems more clear, as if one of them has the higher ground. But only for a second. They never try for the goal, as if each one could tell, with a simple look, that the other two would inevitably block their path. Sometimes it looks like a dance. Sometimes it's a fight; a war actualy, bigger than any single war. Sometimes the ball appears to become the world . Sometimes it becomes a human head; then my head; then it transforms into the heads of every single person in the world , every second, always coming back to mine, and starting all over again. When have I started playing? I stepped on the court out of pure amusement, they looked at me just once. Who's with me? Who's against me? One thing I know, it's the most important game in the world. The only one.

---

Who are you?

We're three.

We're one.

We're human.

We're not.

We're essence.

Are we?

We're the essence of an idea.

Are we?

We're the idea of essence itself.

Are we?

We're all.

We're as human as we are rock, leaf, water or fire.

If we don't exist as three, light and darkness cannot exist as two.

For we are us, but we are also you.

Never.

You play with peoples lifes.

You laugh at peoples feelings.

And don't you also?

No

No?

Remember child, we do play, and we do laugh, but we also mourn and cry at the death and suffering of every one of you.

Every one of us.

And everyone in between.

Don't we?

Psicodrama

2010-12-12T17:35:00.001-08:00

Sentado do meu lado da ponte
Já uns tantos metros acima do chão
Da areia segura,
das praias de mim

Sentado,
aqui desse lado,
vislumbro estas sombras do mundo

Pra trás,
deixo os que me aceitaram
Que se deram na vida,
aos meus olhos cansados

E a esses,
queria deixar algum pedido de perdão

Só os soube trazer comigo
em idéias,
e no ensaio da minha revolução

;

Preciso deixar,
novamente,
estas terras de minha ilusão

Dar adeus a esses meus personagens
Pra tentar encontar,
finalmente,
as pessoas por trás das miragens

Raíz em desuso, Sandália esquecida na areia da praia

2010-11-30T07:10:00.001-08:00

E a força do golpe
que um dia fez quebrar
a dura casca da semente?

Ou será foi a casca
que o quis de tal maneira,
julgando, a seu modo,
ser chegada então a hora?

E a hora de agora,
não chega?
Não?

Ou será que já soa o alarme?
Que é o velho relógio a tocar?
Há quanto tempo já soa inaudito,
a quem mesmo tentando acordar?

Mais 5 minutos,
mais 5 minutos,
Me deixa voltar a sonhar

O Pequeno Veleiro Verde

2010-11-26T07:56:00.000-08:00

Sua primeira lembrança era um conjunto confuso de sensações muito maiores que ele mesmo, ao qual mais tarde lhe ensinaram a dar o nome de mar. Desconfiou da palavra desde que a ouvira pela primeira vez. Achava absurda a tentativa dos homens de tentar colocar tamanha imensidão numa única palavra. Não, sua primeira lembrança não era o mar, mas o cheiro da água salgada, o balanço do barco, a sensação do vento batendo no rosto. O azul, o verde e o cinza dos dias de tempestade. O equilíbrio errático entre o calor e o frio, que em sua própria existência prescindiam de qualquer adjetivo. Eram a liberdade, o vazio e o horizonte. As possibilidades infinitas e a eterna tarefa de encontrá-las, abraçá-las, e por fim deixá-las, para outros que inevitavelmente viriam, e pelas próximas que o aguardavam além da maré cheia.

Talvez seu pai tivesse lhe ensinado a velejar. Talvez sua mãe lhe houvesse ensinado a canção que cantava todas as manhãs. Mas quando saía pra imensidão com seu pequeno veleiro verde, o que ficava em terra tornava-se pouco importante. Com uns tantos anos, já nem se lembrava mais como pensar nos ângulos, nos nomes dos nós, nos movimentos das marés ou na direção do vento. Tudo, quando em alto mar, tornava-se uma coisa só. Aprendeu rapidamente que lá, sozinho, o mais importante, e talvez a única coisa, a se saber era como se deixar levar.

Acordava todas as manhãs com uma instigante sensação de novidade. Ânimos renovados, mal se preocupava em comer antes de sair apressado para a praia. Em pouco tempo levantava vela e partia pro mar, sempre cantando a mesma canção. A voz desafinada de criança se misturava às respostas das gaivotas e ao ritmo inconstante das ondas, transformando aos poucos aquela canção numa outra, que logo se tornava uma terceira, de modo que ao final de cada dia a música que chegava à praia era totalmente nova. O menino cantava enquanto tirava o barco da água e descia a vela, e sua única platéia era um velho pescador que, toda noite, sentado ao lado de uma fogueira, acenava de longe. O menino sorria, acenava de volta, e, feliz, voltava pra casa assoviando a nova melodia, que seria esquecida durante o sono, tomando novamente sua forma original.

Dia após dia o pequeno veleiro verde ia expandindo o universo do menino. A cada nova praia, a cada ilha não mapeada, a cada mudança de vento. Quanto mais ousava, maiores se tornavam os desafios; quanto mais descobria, mais havia a ser desvendado. Quando à noite voltava pra casa, se deitava na cama, e na escuridão podia enfim refletir sobre as aventuras do dia, as cores, os cheiros, a música e os ventos se misturavam às imagens ainda frescas na retina, numa dança metafísica que acabava por conduzí-lo a um sono profundo, no qual o ritmo era mantido, mas as conexões ganhavam a liberdade dos sonhos, e o mundo dentro de sua cabeça se transformava incessantemente.

Sem tomar nota dos anos que passavam, o menino permanecia menino. O tempo lhe parecia eterno, estático: o mundo é que se desdobrava infinitamente na frente de seus olhos curiosos, que absorviam tudo, como se encontrassem na contemplação dos movimentos do universo o êxtase absoluto. Se admirava com todas as coisas, da fila de formigas aos aglomerados de estrelas, dos coqueiros que se inclinavam com o vento às formas engraçadas de caminhar de algumas pessoas. E se apaixonava todo dia pelos tantos personagens que encontrava pelo caminho. Queria conhecê-los todos e amá-los todos a todo tempo. Queria entendê-los e ajudá-los, descobrir o que lhes era verdadeiramente importante e aprender com eles sempre que possível. Levava-os todos consigo, e à noite todos juntavam-se às cores e à musica de seus sonhos. Todos lhe sorriam e dançavam noite adentro, em volta de uma enorme fogueira caleidoscópica que erguia-se flamejante contra o céu estrelado.

;

Certo dia, ao acordar e olhar pela janela, o menino se assustou com o tempo fechado. Uma estranha sensação de perda se alojou em seu peito. Já havia enfrentado dias piores, e não sabia dizer o que lhe incomodava nas nuvens cinzas que cobriam completamente o azul do céu. O mar parecia silencioso, e não se ouvia as gaivotas. Não havia ninguém na praia. A música que cantava ia ficando cada vez mais lenta, e assumia um tom melancólico, com algo de profético, e algo de saudade.

Uma ilha desconhecida surpreendeu o menino. Conhecia bem aquelas águas, e poderia jurar que não havia ilha alguma no dia anterior.

---

Nota: Esse conto está guardado há um tempo, e me parecia inacabado. Lendo hoje acho que está bem na medida. No fundo acho que ele se encaixa em algum momento da minha história em quadrinhos. Vai com a tag das coisas inacaba[das](veis?). Uma curiosidade sobre ele é que eu comecei a escrevê-lo depois de ler esse e esse textos, que se juntam numa cadeia de histórias que terminam em alguém começando uma história, que por sua vez vai ser escrita por outra pessoa. Achei incrível essa idéia de fazer uma história eterna e com eternos autores, e quis continuar. Mas depois descobri que na verdade isso não era o objetivo inicial, e aquele padrão foi uma coincidência ou uma intertextualidade estranha. O segundo texto de fato continua numa história própria e não tem intenções tão megalomaníacas quanto as que enxerguei nele.

Me decepcionei e por um tempo abandonei o conto, mas hoje vi que ele na verdade fala muito mais sobre mim do que se encaixa naquelas histórias. E essa desvinculação também me poupa o trabalho de ter que continuá-lo até encaixar numa próxima história.

2010-11-22T07:05:00.000-08:00

As cores dessa digitalização estão bizarras, mas se algum dia eu terminar esse eu tento algo melhor. Faz um tempo que ta parado também. Aliás tem um texto inacabado nos meus rascunhos que tenta falar um pouco desse meu hábito de deixar as coisas pela metade. Esse por exemplo tá há tanto tempo assim que eu aprendi a gostar dele desse jeito.

---

Edit: Aliás, recentemente transformei ele num cartaz pra uma aula de Yoga. Até que eu gosto do efeito em preto e branco.

2010-11-20T08:49:00.000-08:00

Fragmento de uma Fábula Chinesa, Augusto Boal, em "Jogos para Atores e Não-Atores"

2010-11-19T05:24:00.001-08:00

"A primeira sensação mais clara que o menino teve foi ouvir. Lig-lig-lé era estimulado concretamente pelo ouvido. Entendia perfeitamente bem certos ritmos contínuos, alguns sons periódicos, e alguns barulhos aleatórios. Os batimentos cardíacos de sua mãe e os do seu próprio coração eram ritmos contínuos, ritmos de base, que o guiavam e lhe davam suporte para integrar todos os outros sons e ruídos, assim como numa orquestra, o ritmo é essencial. Ele escutava seu sangue e o de sua mãe, correndo em suas veias como uma música melodiosa - é tão importante a melodia; escutava os ruídos gástricos e algumas vozes vindas do exterior - são inevitáveis. Suas primeiras sensações foram acústicas. E ele era capaz de organizar os sons, orquestrá-los.

A música é a mais arcaica das artes, a mais profundamente enraizada em nós, porque começa quando ainda estamos no útero de nossas mães. Ela nos ajuda a organizar o mundo, embora não nos faça entendê-lo. É uma arte pré-humana, criada antes do nascimento."

Poema pra Mulher Errada

2010-11-17T04:10:00.000-08:00

Quando apressada cruza o céu do meu caminho
Parece sempre tão maior que todo o resto
Faz-me lembrar que nem teu nome eu sei ao certo
E que tua voz ainda surda é um mistério

Então porque você?
Se a tudo aquilo que eu sonho em te dizer
tem outras tantas que ouviriam de bom grado?

Posto ao lado teu sorriso indiferente
Eu palmo a palmo sinto ir-me empequenando
até que, miúdo,
calo

;

És tão você, tão só no mundo
Que nos teus olhos vejo a cor de um brilho antigo
chamando em mim um eu-menino encabulado
Que até talvez pudesse ser teu bom amigo

Mas sigo achando sem nem ter te perguntado
Que és tão você,
e nada a ver comigo

Let the Artists Die

2010-11-17T03:58:00.000-08:00

A arte foi banalizada enquanto técnica, mas as expectativas sociais que a circundam ainda colocam-na num altar, e procuram as obras primas e os grandes mestres.

Encontramos, sem encanto, grandes mentes podres, sucessos egocêntricos, indústria cultural.

Revelamos numa busca incessante, a grande idiotice que é querer achar num homem o modelo dos demais.

O homem é só homem enquanto tal. Sua arte é sua imagem, seu mundo e sua visão.

Porque há de ser mais importante que a tua ou a minha? Porque é ele digno de figurar entre as grandes obras de um museu?

Que seja o fim da arte emblemática de um tempo. Que morra a busca da obra prima.

Que sejam todos os poemas escritos por todas as pessoas, e que se bastem, sem que tenham de ser a consolidação de um tempo maior.

Mais importante que achar o grande artista, apto a captar e traduzir as angústias e as glórias de nossa época, é achar o artista pessoal dentro de cada indivíduo, que se torne dono das ferramentas estéticas que lhe permitam expressar sua própria incoerência interna.

Apropriemos-nos do direito de encontrarmos em nós, nossa própria subjetividade. Separar a arte da existência humana e conceder sua primazia à "classe artística", é terceirizar a exploração de nossa própria humanidade.

É cultuar as palavras do grande poeta no lugar das nossas próprias. Mas seu poema nunca será de fato o nosso, por mais que queiramos acreditar.

Crer nisso é deixar-se apagar, e transformar-se internamente num reflexo reprimido de um "humano" exterior socialmente consolidado e aceito.

É aceitar o diagnóstico alheio e geral, sem encarar nossas estruturas e símbolos específicos.

É maquiar as dificuldades e entraves da diversidade no caminho de uma vida coletiva.

É criar um falso senso de unidade humana, através da supressão sistemática das subjetividades individuais.

Talvez só esse trabalho interno, a coletivização de todas as subjetividades envolvidas num conjunto social, é que possa nos fazer andar rumo a uma realidade humana de entendimento e cooperação.

São Paulo e o Tempo

2010-11-09T08:30:00.000-08:00

Querem que eu diga que são meu país
Mas não tem graça o que essa gente diz
Querem que odeie sem qualquer razão
Povo que há muito só queria o pão

Crêem na lenda de um papel sem dono
Mas que das poucas mãos nunca saiu
Papel que engana quem nele se esbalda
E paga o pobre no final do mês

Notas que compram pais de mil famílias
Não erguem prédios onde moram três
Não fossem braços pretos, fortes, sábios
Não fosse a calma de quem nunca viu

A vida mansa que se leva em cima
Que só de birra põe-se a anunciar
Dizer que vêm de um povo nobreróico
Fazer soar as guerras de além-mar

De trás de seus castelos gradeados
Entrincheirados sob os próprios pés
Despidos de seus típicos trajados
Desmascarados seus reais papéis

E vão na contra-mão de um mundo novo
Bem diferente de onde pensam estar
Correndo o risco de em tempo concreto
Se verem cegos, fracos, sós e nus

---

Os dois primeiros versos me vieram acho que muito em relação ao inacreditável movimento São Paulo para Paulistas. O resto do poema veio depois que eu vi essa foto.

Decio de Almeida Prado em "O Teatro e o Modernismo"

2010-11-09T02:44:00.001-08:00

"A burguesia, a corrupção burguesa, por estranho que pareça, era o seu elemento, o único que lhe permitia utilizar artisticamente sua corrosividade crítica, o seu humor de fundo negativista e anárquico. Podemos imaginar outros modernistas deslocados para épocas ou escolas literárias diversas. (...) Oswald, não: só funciona efetivamente em consonância com os momentos mais decisivos, mais agudos, do modernismo. Sempre que procurou escrever como os outros, ajuizadamente, artesanalmente, não ultrapassou a mediocridade. Foi destruindo que construiu as suas obras mais significativas, dentro e fora do teatro."

Borges, em "A Muralha e os Livros"

2010-10-20T13:27:00.000-07:00

"A música, os estados de felicidade, a mitologia, os rostos trabalhados pelo tempo, certos crepúsculos e certos lugares querem nos dizer algo, ou algo disseram que não deveríamos ter perdido, ou estão a ponto de dizer algo; essa iminência de uma revelação que não se produz é, quem sabe, o fato estético."

Us and Them

2010-10-15T11:40:00.001-07:00

Us, and them
And after all we're only ordinary men

Os que querem voltar ao dia de ontem, tentando ainda enxergá-lo nos destroços de hoje, e os que sonham o amanhã perfeito, ignorando as duras rédeas do presente.

Os primeiros pedem a nós que haja calma, coerência, disciplina. Em seus momentos mais sensíveis, escondem-se em torres de marfim, e reclamam que o direito de falar seja exclusivo dos que estejam já no topo.

Os segundos, talvez até mais irritantes, tentam sumir com os primeiros através da negação. Ignoram os obstáculos reais, se perdendo em planos de um futuro inalcansável, sem preencher jamais a lacuna que se cria. As "forças conservadoras" se tornam, pela cegueira voluntária, fantasmas muito menos concretos do que realmente são.

;

A utilizar uma grande frase de um grande presidente em fim de mandato: "Sou um realista político e jamais endossarei rupturas". Traz a clareza que talvez falte a ambos os lados.

Uns querem romper com a marcha inevitável que é a cultura humana. Outros querem saltar três passos por vez, como se soubessem já todos os caminhos, e através de suas conclusões precipitadas tivessem resolvido o mundo todo.

Haven't you heard?
it's a battle of words

É hora de construirmos algumas pontes. O caminho da ruptura não pôde fazer mais que tornar a ruptura o novo padrão. O encadeamento de infindáveis negações do passado, aos quais responde-se com a negação do presente.

Assim o tempo faz quebrar famílias, partidos e sociedades. A ruptura e a negação só podem levar ao extremismo.

;

É hora de não mais negarmos nada que nos trouxe até aqui, não mais buscarmos a revolução iminente. Não mais gritarmos palavras inflamadas de mudança, achando que assim derrubam-se as paredes que nos separam.

Up and down.
But in the end it's only round and round.

É hora de parar de condenar os que não se movem como fosse isso opção consciente, e não produto de um contexto.

Out of the way, it's a busy day
I've got things on my mind.

É hora de aceitar que eles, como nós, também são parte e fruto desse mesmo mundo, desse mesmo tempo. Ignorar seus anseios, suas dúvidas, sua imobilidade, é recusar uma parte de nós mesmos, é fechar os olhos a demônios nossos com os quais não sabemos lidar.

With, without.
And who'll deny it's what the fighting's all about?

;

Na sociedade, como na vida, é preciso entender que não se supera obstáculos através de sua mera negação, nem através de revoluções instantâneas.

Não se vence as barreiras sem buscar seu sentido e sua origem.

Também não se conquista os indiferentes sem lhes oferecer algo mais palpável que a ruptura.

Não, não é mais tempo de romper, é tempo de mostrar ser possível construir.

Em tempo, um brinde

2010-10-11T16:22:00.000-07:00

Vivi o que era belo
em manhãs de pouco sol
Sorri com teus castelos
quando o frio me fez sofrer

Em meus meses de derrotas solitárias,
reergui-me com teus cantos de batalha

Foste a primeira que enxerguei maravilhado
a domar monstros que viria achar em mim
É certo que nem sempre vencedora
mas da caça, uma eterna caçadora

Acorrentados junto ao mundo submerso
me roíam sem que a dor se convertesse
em terra firme onde houvesse o que caçar

Mas de tudo me valeu saber que os mares
que eu por entre as calmarias mapeava
não eram de todo selvagens,
mas apenas inéditos àquele meu olhar

;

No meu trato com as marés desse oceano
Lembro às vezes de sonhadas não-viagens
E das vezes que eu deixei você passar

Em meu delírio a refratar tua luz de sonho
Tantas vezes quanto quis me ver imagem
Em teus cantos, em teus versos
Em teu turvo espelho d'água

Por tudo aquilo que eu tentasse
Nada teu pôde lembrar-me
Traço algum da minha face

Ignorava que a vontade curiosa
Não achada, indeclarada e duvidosa
Não era mais dos meus amores inventados
Senão de fato uma janela em contratempo

;

Se finalmente vejo olhos meus me olharem
dos teus murais de águas já um tanto mais claras
Não deixa de tomar-me essa surpresa
ao ver que a ti,
figura eterna de um passado tão presente,
possa eu ser qualquer imagem na qual valha se inspirar

Não raro inspiram-nos idéias,
surgidas firmes sobre os nossos sonhos vãos
Se não quis eu jogar com a tua farsa,
não foi em prol dalgum meu mundo menos falso

Talvez o tempo cure a falta do instinto
e mostre certo o não-encontro num momento
no qual dois mundos construídos sobre areia
ameaçavam com tal força se encontrar
erguendo torres sobre pedra imaginária
das tantas dores espalhadas pelo vento

Augusto Boal, em "Jogos para Atores e Não-Atores"

2010-10-07T08:09:00.000-07:00

"Mas não seria maravilhoso ver um espetáculo de dança onde os dançarinos dançassem o primeiro ato, e no segundo mostrassem aos espectadores como dançar? Não seria maravilhoso um espetáculo musical onde os atores cantassem na primeira parte, e na segunda cantássemos todos?

Igualmente maravilhoso seria um espetáculo teatral onde no primeiro ato os artistas nos mostrassem sua visão do mundo, e no segundo a platéia pudesse inventar um mundo novo.

Eu penso que é assim como os mágicos devem ser: primeiro, fazem sua mágica, encantando a todos com sua arte; depois, nos ensinam seus truques. Ensinar é um segundo prazer estético! É assim que devem ser os artistas criadores, eles devem também ensinar o público a criar, a fazer arte, para que possamos usar esta arte, que é de todos, em conjunto."

2010-09-23T18:43:00.000-07:00

Rema

2010-09-12T18:46:00.000-07:00

Me vislumbra eternamente a olho nu
pelas mágicas vidraças do olhar-se ao mesmo em si
bemol e dissonante como a-límpidas, quadradas,
verde-águas pradarias,
que de ver, só eu que vi

Afunda em tanto orgulho alimentado
por certezas de um mergulho fumegante
que em salto ousou atrás dum pensamento
de que o fim da profundeza em si guardava
a eterna superfície
das antigas alvoradas

Guarda desse tempo de entrelinhas
a lembrança de inconstantes pontas soltas
Não revolta contra o ato cometido
lembra apenas que do mar jamais se volta

Sabe enfim quando de novo enxerga a vida
que por trás das cenográficas paisagens
há um mar de profundezas reprimidas
pela ávida tolice do que busca
a superfície onde espera enfim boiar

A vida só existe,
pra quem lembra de remar.

Trickster

2010-09-04T19:53:00.000-07:00

"Dizem que os tricksters, os Lokis e os viajantes do mundo andam como que por cima da corda bamba, sem assumir um lado, sem escolher uma forma definida, vivendo entre o paradoxo e o mutável. Mas às vezes, por acidente, eles caem dentro da beleza. E por vezes constroem um eu, com começo, meio, fim e História. Mas no fundo sua natureza nunca vai ficar parada, e eles subirão novamente na corda, para continuar procurando."

Isso é um pedaço de um comentário do Charles, a essa resposta que dei a um texto dele.

Tenho que dizer que quando li me identifiquei muito com essa descrição. Inclusive, já há algum tempo, me veio a imagem de um personagem indefinido, em constante mutação. No exato momento em que ele ou alguém conseguem definí-lo, enxergá-lo com clareza, ele muda, se transforma, mergulha de novo no inconstante, no disforme. Esses personagens que simplesmente me vêm à mente, já prontos, como que se revelassem pra mim, costumam se mostrar, com o tempo, meros entendimentos de minha própria condição, de minha própria pessoa. Esse eu demorei pra conseguir aceitar, mas logo compreendi, e me deixei concluir algumas das coisas que coloquei no texto Pedaços ao Vento.

Lendo essa descrição sobre os tricksters fiquei curioso e fui atrás de mais na internet. De fato, eu tenho uma tendência grande nesse sentido da não permanência. Mas isso me faz pensar muito nas pessoas que eu acabo abandonando. Tem uma coisa em mim que sabe que deixar um contexto agora e ir buscar um novo começo, uma nova História, não fecha as portas, lá na frente, para novos contextos com aqueles mesmos personagens.

Mas me dói, e não sei se é por eu me apegar muito às pessoas, às tramas e às lembranças das pequenas coisas, ou se é pela sensação de que sou eu que as abandono. A sensação insuportável de que no fundo eu não dependo delas, não preciso delas. De certa forma essa interpretação me coloca como alguém que se aproveita dos enredos enquanto eles lhe forem úteis e produtivos, e os deixa, sem mais, no momento em que já não o são.

Fosse realmente assim, acho que não seria tão difícil os momento de ruptura. Não seriam tão importantes as memórias, nem seriam tão grandes as esperanças do reencontro. Não sei como classificar esse meu comportamento. Queria acreditar que se baseia não no abandono, mas na tentativa de tirar o melhor de todo mundo que eu encontro, e buscar em outras fontes as soluções quando isso já não é possível.

Hoje eu me vejo caindo de novo "dentro da beleza", construindo um começo. É reconfortante, é estimulante. É um pouco como nascer de novo, com a oportunidade de ser olhado por novos olhos ao mesmo tempo em que se enxerga novas caras. Inclusive tenho tido a oportunidade de reencontrar alguns rostos aos quais há muito não prestava atenção.

Mas me vem um leve incômodo, por saber que lá na frente há de existir um novo ponto de ruptura. Espero conseguir lidar com ele melhor do que lidei com o último.

As cartas marcadas

2010-08-14T20:50:00.001-07:00

E no final não era isso que queria? Não era esse silêncio, essa saudade, esse quarto cheio de nada?

Não ter ninguém pra seguir. Ninguém a quem deixar de contar as coisas. Ninguém sobre quem deixar pesar as esperanças não declaradas.

Não mais ter que ouvir o baque surdo dos meus sonhos vãos quebrando. Não mais ter que lidar com esse vácuo inexprimível das possibilidades alheias, que só eu vi, e só eu pude deixar passar.

Não esperar mais que o amanhã possa ser um dia nosso. Não mais achar que hoje somos juntos algo a mais, algo belo, além da vida.

Poder achar em mim um eu comigo mesmo. Poder perguntar o que eu quero construir, e não mais procurar quem já o tenha construído por mim. Ter talvez a coragem de assumir a autoria dos meus próprios sonhos.

Ter a certeza de que a força necessária há de ser achada no espelho. Não por convicção. Não por doutrina. Mas só por questão de harmonia. Quando um lado se põe tanto em evidência, às vezes faz crer que o outro não existe mais.

E nessa hora se faz bem ao quebrar os velhos frascos, pra tentar lembrar quais perfumes certa vez lhes deram vida, antes de mortos, empalhados, enfeitarem as prateleiras, as cátedras, as molduras, as memórias.

Não se preocupe. O que eu deixo não é real. Não há de ser. Não abandono você, nem nenhum de vocês. Mas os fantasmas, aos quais dei máscaras que roubei dos rostos teus.

Faço pra poder dar a alguém de novo um rosto meu inteiro. Que não seja roubado aos poucos, nem espelhe nos olhos que sonham. Mas um rosto que possa sonhar por si só, e sorrir e contar, e às vezes também esquecer do que viu.

Esquecer, esquecer. Já sei que nada se esquece, tudo se transforma. Então porque tamanha resistência pra deixar descer ao chão mais esse castelo de cartas marcadas? Chega dele, não?

2010-08-12T18:48:00.001-07:00

2010-08-10T08:58:00.000-07:00

Pedaços ao vento.

2010-08-08T17:39:00.000-07:00

Em resposta a isso:

É curioso, minha autocrítica, ou talvez algum perfeccionismo não declarado, costumam destruir meus próprios eus e todas as coisas nas quais eles acreditam, ou quiseram acreditar.

Assim que noto quem sou e o que quero, passo a dar uma ênfase absurda ao processo destrutivo de questionar essa tal certeza.

Como se o momento em que um eu se consolida, se define com total clareza, fosse o momento de abandoná-lo. E o faço com uma mistura de estagnação e desespero, como se parasse assustado num trecho da estrada sem bifurcações, e cobrasse de mim mesmo encontrar imediatamente um outro caminho.

Mas às vezes me vem também a saudade do chão, de algum chão. Ultimamente, sem ter muito o que desconstruir, tenho sentido uma forte inclinação a tentar juntar meus pedaços que eu abandonei por aí. Especialmente porque sei que foram eles, mesmo descontruídos e rejeitados, que me fizeram apontar a vela na direção atual. Talvez a reciclagem desses pedaços esquecidos me proporcionem o vento que falta.

Kantor e Eu

2010-07-18T22:57:00.000-07:00

Durante a semana que passou, desde terça-feira até esse domingo, participei de um ciclo de palestras sobre Tadeusz Kantor, artista polonês. Digo artista, pois apesar de ter ficado famoso por suas peças, foi muito mais que dramaturgo. Acredito que foi, acima de tudo, um grande explorador. Não é meu intuito aqui discorrer sobre sua obra, mas falar da assombrosa sensação que vem se construindo em mim desde que tive contato com Kantor pela primeira vez.

Encontro-o num momento de minha vida em que busco reconciliar as terras inquietas de minha cabeça, com o mundo material, com a vida. E há pouco tempo descobri no teatro a ferramenta maravilhosa que talvez me permita tal salto. Li um pouco de Brecth, Boal, e engolí-os com gosto. Mas Kantor apareceu de repente, e aos poucos foi se construindo a minha frente como um espelho histórico de semelhança assustadora. Não quero aqui colocar-me, em grandeza, ou mesmo em potencial, nas alturas alcançadas pelo artista. Mas queria registrar alguns pontos que me fizeram, ao longo da semana, cultivar a duvidosa suspeita de nosso parentesco filosófico.

A primeira coisa que me chamou atenção foram os desenhos. A idéia, que já me é comum há um bom tempo, de entender os desenhos como forma de se pensar, como forma de entender a própria mente. Kantor observa em suas telas e em seus rascunhos, as próprias bases de sua filosofia. Explora os espaços e os seres humanos enquanto matéria, e suas relações com o mundo e com si mesmos, e para isso volta-se para as formas da própria arte. A arte como espelho da mente, que inevitavelmente é espelho das características de nosso próprio universo. A idéia, talvez, de que nosso sistema é fechado, e que, como tal, tudo que há é passível de se assumir como símbolo de todas as outras coisas. É a busca do todo na parte, e da parte na explicação do todo. E nisso, encontro muito do que fiz durante boa parte dos últimos dois anos. A busca, na forma musical, na literatura, e nos meus próprios desenhos, pelos vislumbres esporádicos da própria lógica de nosso universo.

A segunda característica que quero colocar aqui está no caráter temático de sua última fase de produção. No fim de sua vida, Kantor volta-se ao que é chamado de Teatro da Memória. Explora as regiões da memória enquanto ambiente concreto, colocando-as em pé de igualdade com a realidade. Mais que isso, lida com a dificuldade de se lidar com a memória. Nesse aspecto, acredito que tenha antecipado com muita sensibilidade, a crise maior do século XX, e do próprio pós-modernismo, que nos é tão presente nos dias de hoje. Eu, já há algum tempo, havia chegado, através de uma história em quadrinhos, em crise semelhante, além de já ter dado ao tema da memória grande importância em várias de minhas ponderações. Pretendo explorar mais a fundo esse ponto. As coisas ainda estão muito frescas na cabeça, muito inconstantes.

Em sua penúltima peça, "Aqui Não Volto Mais", e aqui minha identificação começou a tomar proporções realmente assustadoras, Kantor, ainda no tema da memória, se encontra na Estalagem da Memória, aonde encontra personagens, objetos e situações de diversas peças de sua carreira. Aqui, mostra a dificuldade do indivíduo, do criador, de lidar com seus símbolos e personagens do passado. A confusão criativa, a impossibilidade de se alcançar a coerência, em meio ao caos de personagens, personalidades, vontades e tensões absurdamente dissonantes. O homem velho, sentado à mesa da Estalagem da Memória, lida com o peso de seu próprio passado.

Minha primeira história, que me veio no início do ano passado, começa com um autor, também incapaz de lidar com as infinitas idéias e personagens que deixou pelo caminho. Cria uma personagem, Alice, com a qual pretende, estando ele também presente como personagem, vagar por suas terras da imaginação, a juntar e tentar entender seus próprios fragmentos de histórias e referências. Já na questão do protagonista, me encontro novamente com Kantor. Kantor sempre esteve presente no palco, em todas as suas peças, como diretor. E em suas últimas produções, entra também como personagem. Ele, o próprio. E em minha história, o autor-personagem sou eu.

Alguns fatores a se notar: aqui o autor não é velho, e a dificuldade não é posterior à jornada, mas justamente de começá-la. Outro, e isso me parece ser de extrema importância, a idéia do autor e das linhas gerais do enredo veio antes de qualquer personagem. Ou seja, esse autor perdido em sua cabeça, quando surge, não tem, de fato, nada que realmente justifique essa sua angústia. Não haviam os personagens que supostamente o atormentavam, mas existia a tormenta. Me parece representar, talvez, a sina do século XXI. Já nascer com um peso que lhe é confiado pelo século XX, como se esse tivesse criado algo de tamanho valor, que a tarefa daquele no mundo há de ser eternamente a de tentar entendê-lo. Carregar o peso de símbolos e personagens que o impedem tanto de prosseguir, quanto de começar de novo, sem saber que, no fundo, esse peso não é seu, que muitas vezes ele nem existe.

Kantor, muito sabiamente, termina Aqui Não Volto Mais com a morte de seus personagens, e não com a atitude narcisista de jogá-los, em suas contradições incontroláveis, às próximas gerações.

O último dia de palestra me foi o mais interessante. A última peça de Kantor ainda trata da memória. O título, "Hoje é Meu Aniversário". E aqui as coisas ficaram ainda mais macabras. Já havia me identificado com Kantor, mais do que me identificara com muitas das pessoas reais que conheço. Tem algo em mim que valoriza muito as figuras que podem me ensinar coisas, que me fornecem meios, ferramentas e símbolos para concretizar meus raciocínios. Estejam elas vivas ou mortas. Então já entrava, a cada dia, procurando pelos pontos de encontro mais evidentes. Vou tentar ser direto, sem criar nenhum suspense. Não quero soar como se estivesse procurando por isso, mas foi o que encontrei.

"Hoje é Meu Aniversário" lida, como muitas peças de Kantor, com a morte. Mais do qualquer aniversário, as figuras de sua vida vêm ao palco, de certa forma, em marcha fúnebre, num retrato inconstante de sua vida, como que executassem seu funeral. Num dos últimos dia de ensaio, Kantor sentiu-se mal, e foi ao hospital. Antes de sair, falou "Deixem as luzes acesas, eu volto logo". Morreu naquela noite, em 8 de dezembro de 1990. A peça estreiou no mês seguinte, em duas cidades diferentes. Em Toulouse, no dia 10. E em Paris, no dia 21 de janeiro de 1991, dia em que eu nasci.

É talvez leviano dar importância a esse tipo de coisa. É talvez prepotente me colocar como herdeiro filosófico de Kantor. Mas uma vez encontrada a coincidência, que fazer? Acho mais interessante utilizá-la, pelo menos até que se esgote, ou que esgote a mim. Sinceramente, não tenho nada muito mais concreto que isso. Kantor, em verdade, me ajuda a concretizar muito do que, em minha cabeça, eu acreditava ser apenas fumaça. Me fica esse assombroso caminho, que até aqui era vislumbrado apenas pelos duvidosos faróis de meus próprios devaneios esquizofrênicos, e que repentinamente me aparece como que iluminado por postes fantasmagóricos, cuja luz pálida é apenas suficiente pra fazer acreditar em sua existência.

É bem verdade que boa parte de Kantor se baseia na idéia de quebrar com o convencional, com o estabelecido. Mas talvez isso indique apenas que o primeiro passo há de ser a quebra das crises finais enunciadas pelo seu teatro, em Hoje é Meu Aniversário, que em tanto me lembram as crises encontradas por mim, não no fim, mas no próprio começo de minha caminhada.

Afundo-me, a partir daqui, nos pensamentos de Kantor, que desde já começam a se confundir com os meus, que já foram os de Borges, os de Gaiman, os de Picasso, os de Fellini, e sabe-se lá de quantos outros. Agora, espero, começa finalmente a jornada rumo à manifestação concreta. Àquele espaço vivo e dinâmico que é o palco, ambiente ideal à exploração dos espaços internos e imateriais do homem e do universo, que ainda precisam ser mostrados, a nós mesmos, como reais.

Impotência Fabricada

2010-07-16T23:46:00.000-07:00

Quão inútil é abraçar a causa
dos deprimentes poetas urbanos
Filhos tortos de um febril isolamento humano
Acreditam carregar nas costas
as dores todas do mundo

E como sofrem por sofrer
Sabendo sempre sem querer saber
que olhando um pouco mais de perto
não se vê nos rostos deformados por concreto
nada além da própria barba por fazer

Ajoelhados frente à máscara
choram pra dentro podres lágrimas de crocodilo
desapercebidas à fiel cara indiferente,
Choram a distância entre as pessoas
mas o fazem de sua própria distância arquitetada
Do mundo, dos outros
de si mesmos

Lutam com armas falsas
Amam com falsos beijos fictícios
E explodem às vezes, em cantos tão belos
de sonho, de vida e de cor,
Como se quisessem derreter com versos
o metal frio no qual moldaram a própria carne

Mas o mundo não muda no verso sem dor
O dia não nasce,
se o céu estrelado da noite
se apega demais ao brilho da lua
e esquece que o pálido branco n'água do mar
é reflexo morto de luz refletida
e que o peito pesado, a emoção reprimida
só podem explodir de fato
na violência das chamas de um novo amanhã

;

Landmark - Uma Pausa em Pedaços

2010-07-16T20:50:00.000-07:00

Evitei até aqui a linguagem pessoal, cotidiana dos blogs. Evitei confissões, balanços, prestações de contas para comigo mesmo. Imaginava que em algum momento isso viria, mas não forcei. Quis ter algo palpável, antes de jogar aos leões os meus cacos. Quis ver o outro lado, antes de escrever o epitáfio de um eu. Não sei se sobra aqui algo de compreensível. Acho que finalmente escrevo algo não necessariamente sobre mim, mas para mim. Talvez em breve consiga escrever algo para o mundo.
Estando finalmente aqui, não vou negar-me esperança alguma. Espero estar queimando algumas pontes atrás de mim.

A verdade é que tenho me dedicado e me perdido já há muito tempo em filosofias e significados, em entendimentos do mundo que não me apareciam em nenhuma das disciplinas que me eram oferecidas no grande menu da academia. Em tudo havia distrações e complicações que julgava serem desnecessárias. Correndo o risco de soar um tanto convencido, conseguia extrair das aulas pequenas peças fundamentais, em meio aos mares de conteúdo inútil, de distrações, e de fato montar meu próprio entendimento. Meus colegas me pareciam perder-se por caminhos bizarros, construídos sobre plantas deturpadas pelos traumas do colégio, com as pedras fornecidas pela tal academia, insuportavelmente infladas por seu próprio senso de importância.

Eu sei, parece arrogante. Nada além de usar palavras bonitas para falar das dificuldades alheias. Mas que eu não me engane, essa arrogância já me incomodava na ocasião. Em verdade, sempre me incomodou, e por isso eu sempre deixei muita coisa sem dizer. Desde a escola, quando me elogiavam a inteligência, me vinha uma vergonha absoluta por sentir que não era mérito meu. Que era tudo, em verdade, muito mais fácil do que as pessoas imaginavam. Elas só estavam olhando pelo lado errado. Tinha um caminho muito mais simples, um entendimento muito mais intuitivo sobre todas as coisas do mundo, que não estava nos livros nem nas aulas, mas na observação do próprio conhecimento.

Mas como dizer que esse entendimento, essa simplificação, depende da aplicação de todas as matérias, de todas as lógicas e de todos os significados uns sobre os outros? Que a maior barreira que eu vejo no entendimento do mundo pelos homens se dá na fragmentação de seu próprio saber. Na recusa de entender que todos os nossos sistemas de compreensão são apenas isso, sistemas lógicos. Mesmo as tais ciências humanas são nada além de jogos racionais sobre símbolos encontrados e consolidados pelo homem. Como dizer que deveriamos estar olhando para as formas do próprio saber, e não para o seu conteúdo? É como dizer "Isso aqui é muito simples, basta que você saiba todo o resto, que esse pedaço praticamente se deduz sozinho". Como não soar completamente maluco?

Para aquele garoto de - quantos anos? Quando foi que isso começou? - enfim, para aquele garoto isso era impossível. Faltavam-lhe as palavras. Faltava talvez um pouco de coragem. A força de vontade para superar o receio de soar arrogante. Sempre um ano mais novo que todos a minha volta, quem era eu pra dizer-lhes como pensar?

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Quando, saído da física, quis dar meus primeiros passos rumo a uma tal arte, contei a meu pai sobre algumas das coisas que me passavam pela cabeça, a respeito do mundo, dos homens, e das relações entre as pessoas. Pouco tempo de conversa, sem conseguir convencê-lo de fato de nada, ele diz: "É, acho que não existe meio de realmente dizer o que você quer dizer, que não através da arte". Não dá pra dizer que não foi um pouco decepcionante. Falava do mundo com tamanha convicção, tinha tanta certeza de que minhas idéias eram claras como a água, que esperava que ao menos meu pai pudesse ver ali todo o tamanho que eu queria enxergar. Descobriria logo que essa seria só uma primeira experiência de frustração, frente às dificuldades de se fazer entender ao mundo e aos outros. Por outro lado foi também um aval, distante e categórico, como havia de ser vindo de meu pai, mas ainda assim um aval. Um sinal verde, um indício de que estaria enfim nalgum caminho.

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Ano passado mergulhei de cabeça no que tinha, em pensamento, como arte. Escrevi meu primeiro poema, que viria a ser um guia interessante durante muito tempo, talvez até hoje. Desenvolveram-se em minha cabeça e em alguns rascunhos, de uma forma curiosamente expontânea, as formas gerais de uma história em quadrinhos, que, acreditava, seria meu primeiro feito artístico. Os personagens e as tramas, entretanto, a medida que se desenvolviam, pareciam-me importantes demais. Revelavam-me, sem palavras, uma aura de sentido que eu não sabia explicar.

Mergulhei-me, paralelamente ao mundo dessa história, num mundo de filosofia, de observação, que extraía do meu tímido e distante convívio com meus amigos. Aquela mensagem para a qual me faltavam palavras, nos tempos de escola, agora me tomava como veículo de sua exploração, e eu procurava no mundo e nas pessoas os sinais que me levariam ao meu grande desfecho. À revelação de minhas teorias, de minha arte, de minhas palavras finais. As teorias, e os personagens da história me iam aparecendo. Fragmentos, diálogos, alguns desenhos soltos.

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Saindo de uma peça fantástica, minha cabeça voava alto, como se tivesse encontrado altitudes inéditas, em céus que já acreditava mapeados. Disse pra uma amiga, na ocasião, "Acho que vou ter que fazer teatro". E antes mesmo de terminar a frase já me sentia um pouco ridículo. Eu nunca fiz teatro, e em verdade eu nem tenho o costume de ir ao teatro. Mas fazia já algum tempo que eu mergulhava em mim mesmo, numa busca tortuosa por uma coisa que eu chamava de arte, e de concreto, palpável, nada. E aquelas pessoas estavam lá, cantando daquela realidade lisérgica e surreal, uma arte que existia fora de qualquer cabeça. Uma arte que existia, e apenas podia existir assim, no contato, na performance, em sua própria exteriorização.

Como tantas idéias, juntou-se ao turbilhão artístico-emocional, e só. "Acho que vou ter que fazer teatro".

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Conforme aumentava a complexidade de meus devaneios, mais difícil se tornava a convivência com as pessoas a minha volta. Ao fim do ano, encontrava-me num estado deplorável. Nada parecia encaixar-se, e havia me distanciado tanto do mundo, que me sentia, às vezes, eternamente perdido. Como que tornado complicado demais.

Descobri, em algum momento, a verdade maior de toda a minha produção. Esse desenho foi um sinal interessante. Havia me perdido na busca de metafóras e de sentidos, mas o mergulho havia sido pra dentro. Não havia o mundo a ser entendido, mas o mundo sendo usado para entender-me. Todos os meus desenhos, todas as minhas teorias, todas as minhas histórias e personagens, formavam um mapa fragmentado de minha mente, e nada mais.

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Por um tempo achei que eu mesmo havia enfiado-me nesse mundo, e criado minhas próprias prisões, cavado meu próprio buraco. Hoje a interpretação é outra. O isolamento, a distância, a angústia na relação com as pessoas, já me eram presentes há muito tempo. Arrisco dizer desde a quinta série, quando mudei de escola, junto de vários amigos da infância, e os vi mudar drásticamente, frente ao mundo das máscaras do convívio social. Assim como o incômodo sem palavras relacionado ao entendimento do mundo, essa perda do mundo da infância, já naquela época, me causava um incômodo, uma angústia, que eu nunca soube expressar.

Nessa época criei meu primeiro personagem, para um jogo de RPG, chamava-se Nightwind.Um ser de sombras, que usava uma máscara negra. Não se viam seus olhos. Até então não me lembro de ter sido uma criança particularmente interessada pelos personagens sombrios. E esse personagem, já em sua criação, me parecia assustadoramente importante. Como que simbolizasse algo muito maior do que qualquer palavra que eu pudesse proferir. A máscara negra, imagino, já anunciava minha inevitável máscara social, que, pautada pela própria resistência de sua consolidação, seria forjada em volta da indiferença, da distância, do não envolvimento.

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As barreiras eram reais. Meu processo artístico voltava-se pra dentro, afim de quebrar, em mim, as barreiras que eu tanto condenava no mundo a minha volta.

Dado o diagnóstico, que fazer? Precisava urgentemente reatar-me com o mundo.

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Em duas ocasiões senti muito fortemente o presente. Ambas em festas muito parecidas, na nostálgica Campo Grande, a casa abandonada de um amigo meu, palco de muitas de minhas reflexões. A música sendo criada ali, na hora, me trazia um êxtase inexplicável. Não se tratava apenas de música ao vivo, mas músicos que nem se conheciam direito, tocando pela primeira vez e criando um universo inconstante de tensão e repouso, de movimento, de ritmo, de respostas e pulsações inéditas.

Os significados disso tudo eram tantos, que a primeira dessas festas foi quase que totalmente apagada de minha memória. Esse fato pode soar como algo banal para muitos, mas não é algo que costuma me acontecer. Mesmo regada a álcool e drogas, minha mente ávida recusa-se a se deixar levar, a tudo observando e registrando, eternamente teorizando. Nesse dia, a música me mostrou o presente.

Na outra festa, também a música tomou-me, mas dessa vez a consciência, com um empurrão do LSD, em vez de perder-se no esquecimento, desdobrou-se sobre si mesma, e explodiu em um êxtase físico-filosófico que até hoje ainda rende muitos frutos. Não cabe aqui elaborar os pensamentos da ocasião, mas vale colocar dois pontos que marcaram as conclusões gerais da noite.

Sentado num canto da sala de música, timidamente bati num tambor, durante uma das músicas. A música em si, que já me causava admiração, revelou uma face que eu ainda desconhecia. Pela primeira vez na vida entendia o significado real do ritmo, da pulsação, da música como linguagem e conexão entre as pessoas. Passei boa parte da noite batucando. Talvez isso tenha me ajudado a manter as lembranças. Da outra vez, a música havia me mostrado o presente. Dessa, o tambor me lembrava, a cada batida, de estar de fato no presente.

O símbolo maior talvez seja o fato de ambas terem sido festas a fantasia. As fantasias alheias me mostravam, pela primeira vez, as palavras que me faltavam à análise das relações humanas. As máscaras, as personagens, as linhas de força da narrativa. Mais do que isso, penso que minha própria fantasia, o pirata em ambos os casos, talvez tenha sido a fonte maior de meus prazeres. Pela primeira vez em muito tempo eu tinha um personagem, que não aquele tímido e distante pensador no qual eu havia me deixado transformar.

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Mas de conclusões não se vencem barreiras. Da fantasia, não se tira uma nova personalidade. Acreditei que teria sido suficiente a mera conclusão de tudo que pensara, e me deixei, novamente, vasculhar a tal da arte, curioso de saber o que ela viria a dizer, agora que eu havia descoberto o presente, e meu próprio eu nele inserido. Em pouco tempo meus pensamentos me engoliram. Descobri que a relação com aqueles velhos amigos continuava difícil, os significados, e minha própria máscara, ainda pesavam demais. Acreditava que tinha novas coisas a dizer, mas logo percebi que ainda me faltava o contexto.

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Como que num loop sarcástico da minha própria mente, meu distanciamento me fez voltar novamente minhas esperanças ao mundo acadêmico. Uma nova faculdade. Ah, a área de humanas. Talvez agora, munido de todo um ano de desenvolvimento artístico e pessoal eu encontrasse o contexto para me deixar atuar na realidade, e não mais em minha cabeça. Mas esse filme eu já havia visto, e me deparei de novo com aquela realidade que no ano anterior havia descartado em dois meses. Não sei porque demorei tanto dessa vez para abandonar . Acho que o medo de não ter de fato construído nada para colocar no lugar, de cair de novo no mar de meus próprios símbolos, de meus próprios dramas.

Mas não, não era esse convívio humano que eu queria. Não queria lidar com aquele contexto de intrigas não declaradas, de olhares disfarçados para o outro lado. De máscaras e de falsos cumprimentos.

A certeza de que o maior problema do mundo está na relação entre as pessoas me havia levado à História. Mas acho que própria distância histórica, acadêmica, intelectual, que seja, impede qualquer disciplina formal de lidar com isso que me incomoda.

Meu maior erro talvez tenha sido condenar as pessoas a minha volta por se deixarem viver nessa confusão desconfortável de significados humanos. Essa é a vida, e as pessoas, diferente de mim, estavam simplesmente aceitando vivê-la. O que me fica claro agora, é que as pessoas vivem as barreiras e as máscaras, pois acreditam naquilo que fazem, acreditam no conteúdo que buscam. Seja a História, seja a Física, a faculdade é o fator concreto que lhes dá lastro, e que me tem feito tanta falta.

O que também fica claro, é que o que quer que eu tome como meu norte precisa, antes de tudo, recusar-se a aceitar as barreiras, ou ao menos propor-se a estudá-las e forçá-las. Assim como minha arte me fez mergulhar em mim, para iluminar os pontos escuros de meu mapa, não estarei confortável em um contexto que não queira lidar com seus próprios demônios.

;

Li Boal. Tenho lido Brecth. Mas agora encontrei Kantor, e entendi finalmente que eu não sou maluco, nem estou fazendo nada inédito. Entendi também que não tenho explorado um mundo imaginário, mas um mundo tão real quanto o nosso. O que me falta é o espaço para torná-lo material. Durante as noites tenho voltado a sonhar. E nesse exato momento sinto o gosto da cerveja em minha boca como há muito não sentia.

"Acho que vou ter que fazer teatro"

;

A tirinha é do Laerte, e a mim mistura Pink Floyd e Boal de forma maravilhosa.
O Blog dele ta aqui. Altamente recomendável.

É a Vida

2010-07-14T21:49:00.000-07:00

Tem dias que me parecem todos perdidos pra sempre
e o mundo é um mar de ilusão
Eu mergulho em mim nesses dias
sem pensar em guardar nenhum ar

Nada,
nenhum ar pra voltar a nadar

;

Mas a vida logo acha uma brecha
pra mostrar que o tempo é um só
E eu perdido a vagar por aí
a andar de lugar em lugar
só pensando no nada de mim

E às vezes me cruza um olhar
E eu encontro um caminho sabido
que parece que sempre existiu

Sempre ali,
onde eu sabia que o ia encontrar

;

Sim,
Tem noites mais claras que o sol da manhã
Tem dias que a mim são de todo ruins
Hoje a noite é fria,
e eu não sinto meus dedos dos pés
Chove, e não se vê a lua
Passa na rua um gato assustado
que não me olha

E do céu como que eu me respondo
meio bravo, e um pouco cansado

É a vida meu caro
é a vida

Queria explodir pro presente

2010-07-06T11:39:00.000-07:00

Tem um medo constante em algum lugar de mim. Alguma coisa que me amarra, me impede e que no último momento me segura. Sempre.

Um medo de terminar tudo aquilo que eu começo. Uma enchente que sufoca tudo o que eu consigo, com muito esforço, valorizar.

Como que me perguntasse sempre, sempre: "Quem é você pra querer ser feliz?"

Que num segundo derradeiro, muda o foco completamente. De dois palmos na frente do nariz, ao alcance das mãos, prum ponto invisível atrás da minha nuca, a umas dez léguas de distância.

O último passo, sempre ele. O mais banal, o mais óbvio. O que devia aliviar toda a pressão, e se explodir em cor e vento e talvez até em algumas lágrimas.

Mas não vem. Nem as lágrimas eu deixo vir.

É como se eu considerasse redundantes as experiências que eu quase tive; que eu não me deixei viver. E jogasse fora um possível futuro, como se já fosse passado. Examinado, criticado, catalogado e devidamente superado.

Difícil viver querendo sempre estar lá. Difícil cantar um presente possível, sabendo que sou eu que o afasto de mim.

Um bom amigo me disse que pessoas como nós têm dificuldade de lidar com o tempo. Dificuldade de construir. E mesmo quando constróem, não se deixam colher os frutos.

Eu sei que o diagnóstico não é de agora. Sei ainda que tenho visto o fim dessa espiral se aproximar, como nunca antes.

Mas é inevitável pensar se dessa vez eu vou finalmente me permitir desaguar no agora.

Tenho medo, pela primeira vez tenho medo, não de dar o último passo, mas de novamente me privar dele.

Falso Grito d'Arrogância

2010-06-30T16:18:00.000-07:00

Então já viu de tudo, te acha pronto pra pensar.
Ver agora então o mundo, visto pelo teu olhar.

Acha tudo em volta estranho, muito fora de lugar.
Tudo assim meio ao contrário, e muito a se simplificar.

Qual não é tua surpresa?
Qual não é a desilusão?
Quando nota a própria sina
Quando vê sumir o chão

Vê tornar o próprio dedo,
vê o espelho te acusar,
vê nos próprios olhos falhos,
tudo aquilo que insistia em criticar

Não somos todos afinal,
filhos desse mundo louco e desigual?
É a mente subordinada ao capital!
E o adolescente consciente,
libertário-anarco-liberal,
grita a si a sua própria emancipação

Abandona os raciocínios lógicos daquele mundo incoerente
Larga mão da consistência
Busca a prosa surreal da insanidade pura dos bêbados jogados na calçada
Troca a idéia formal do clássico poeta, pelo futuro em verso livre do profeta

Filho único de uma tal iluminação instantânea
se perde inevitável noutro mundo fictício
crendo ser questão de escolha
desfrutar dessa inventada liberdade

;

Em verdade,
esquizofrênico e sozinho,
nem se contenta com o pálido presente
nem ergue os tijolos de seu futuro inexistente

Fim

2010-06-23T16:27:00.001-07:00

Como que desperto de um sono profundo
solto um grito de repente
Como que aberto a tudo no mundo
sinto e existo novamente

Evapora um barco branco
enlaça as nuvens em redor
dança, brinca, se transforma
E eu me rio sem porquê

Perco tempo com as bobagens
Que por muito ignorei
Volto o foco enfim à frente
Ergo a vela, e vou viver

Lanço olhar aos velhos mapas
e me confunde o mar de mim
Acho nesse eterno início
o meu tão buscado fim

Há onde

2010-06-23T10:56:00.000-07:00

Há um ponto no horizonte
Um segredo de além-mar
Mil coisinhas indescritas
Vêm chegando sem pesar

Vê molhar garoa em ti
Vence o frio sem perceber
Canta o sol que te sorri
E cai num vôo devagar

De teus lábios surge a ponte
Grita o próprio não-saber
Do alto cume espalha o vento
Sente o gelo, inspira o ar

Azulando um grito ao céu
Esquece o tudo em teu olhar
Que de tanto em tanto tempo
Faz nem crer nem duvidar

Busca agora no silêncio
Os ruídos todos dessa vida
Volta à porta então cerrada
E deixa vir, deixa ela entrar

E eu que nada disse

2010-06-21T20:01:00.000-07:00

És pulsativa,
e pulula pelas beiras das sacadas
como se quisesse me dizer alguma coisa.
Mas nada diz.

Olha e sorri
como se tudo tivesse pra dar
e tudo estivesse disposta a receber.
Mas eu, nada digo.

Me passam teus aromas,
teus vermelhos,
os teus dentes e olhares
e o vento em teus cabelos
me faz crer nalgum tipo de magia.

E me passa a tua voz pelos ouvidos
e a tua sombra encobre o sol por um instante.
Um instante de você contra a luz,
da luz contra a tua sombra.
Um instante da tua sombra indefinida,
que é você, não é você,
e que some e dá lugar àquela branca luz do sol.

Luz que explode em meus olhares
desfocados pelas sombras que eu seguia,
que me faz perder de vista,
no clarão insuportável das angústias e das dores de cabeça,
e eu me demoro,
me procuro
e quando vejo
não te vejo mais.

Somes num buraco escuro
como quando me surgiu.
Do nada pro nada,
e de volta pro vazio

Vazio do tempo,
das memórias,
dos meus eus arrependidos.
Que nada dizem.
Nada disseram.
Nunca.

Pingo d'Água em Flor de Luz

2010-06-21T18:59:00.001-07:00

Calma, quente, verde em chamas
Febre arde donde for
Vai, não volta, e perde o tempo,
perde o dia, perde amor

Pingo d'água aflora em mim
Cresce quieto em tom maior
Numa oitava alcança tudo
Num só som me mostra a dor

Surge como nem soubesse
Muda o eu, se estabelece
Faz andar, andar depressa,
contra o falso fundo há pressa!

Traço os passos pelo tempo
Pinto estradas pelo eterno
Vendo a cor dum longo inverno
desbotar-se em flor de luz

Drifting

2010-06-21T18:54:00.000-07:00

I've seen dreams beyond my sight
A world gone to hell,
and a way to make it right

I had all so firm at hand
But in the end,
nothing more than pretty castles made of sand

I wake alone in the middle of the night
The dream is gone,
there are years left behind
What I found is not what I looked for,
but it's real, and I ask for nothing more

Tired of sitting
Tired of waiting
Tired of watching the world go by

Tired, at last, of asking who am I

;

I've been drifting on a sea without your colors
I've been searching for myself in fake tomorrows

I've tried the music
and some poetry too
But there's something out of reach
And I think it could be you

The Tempest - William Shakespeare

2010-06-12T20:07:00.000-07:00

Our revels now are ended. These our actors,
As I foretold you, were all spirits and
Are melted into air, into thin air:
And, like the baseless fabric of this vision,
The cloud-capp'd towers, the gorgeous palaces,
The solemn temples, the great globe itself,
Yea, all which it inherit, shall dissolve
And, like this insubstantial pageant faded,
Leave not a rack behind. We are such stuff
As dreams are made on, and our little life
Is rounded with a sleep

aFinal

2010-06-08T13:29:00.000-07:00

Ergo a palavra novamente
Me sai da boca um som que já não conheço
Se contorce no olhar que não espelha mais de mim
E aos olhos já parece todo diferente,
Como tudo novo de novo

Não posso tirar do tempo a tortura do ócio
Nem posso dizer que foi tudo em vão
Não passam os anos nem somam-se as horas
Nem volta por força da mente
A infância sumida num raio de azul

;

Das vidas vivi a dos tolos
Auto coroados reis de um grande nada
Mas o fiz com meus próprios dias
nadando cada braçada

Busquei o fim secreto de todas as coisas
O atalho comum a todo caminho
Quis ver, além da próxima curva,
a última dúvida dissipar-se em risada final
de felicidade enfim alcançada

Perdido há tempos em rede de mim
matei aos poucos o muito que sou
Quis mostrar tudo aqui
Quis mudar tudo agora
E virei contra o vento
Esqueci-me da aurora

Constato enfim que não há
nem nunca houve,
nada além daquilo que é
e que tal felicidade
não existe senão nos lagos do agora,
onde nadam as coisas todas da vida

Cores

2010-05-24T12:10:00.001-07:00

Esse faz um tempo que ta parado.

Sufocante Eu

2010-05-17T10:27:00.000-07:00

No vazio entre eu e você
crio monstros que moram no mar
junto as peças do que eu quis saber
no limite entre a água e o ar

Sob o véu espumante de azul
a distância me faz não te ver
e tudo que quis te dizer,
sem saber nem mais como sorrir,
pouco a pouco me ajuda a morrer

Se te acho não é nunca no agora
mas em sonho e nas cores de um dia
é no ar congelado da aurora
ou na vã tentativa de ir
sem nem mesmo saber pra onde eu ia

Não me fujo por tudo que eu tento
desse errático ensaio da vida
esperando por sopro de vento
na manhã da minha partida

Se me perco no espelho de mim
a procura de um eu mais eu mesmo
às vezes me pego querendo voar
e viver de verdade essa vida-viagem

Mas era bom alguém vir me dizer
que faz bem eu parar de pensar
me lembrar de olhar a paisagem
e de ouvir o barulho do mar

Cair de mim no mundo

2010-05-11T20:37:00.000-07:00

Queria falar de um dia de mudanças
De um dia de novos caminhos
e de todas as possibilidades
sonhadas por todas as crianças

Queria falar de um dia de hoje
que nunca virou ontem
e que teve em si todo o tempo do mundo
pra respirarmos e nos fazermos a vontade
numa sala cheia de estranhos

Queria falar das pessoas
que sem eu precisar notar
entenderam muitas coisas
nas quais eu sonhava em pensar

Pensei, e nunca cheguei a falar
Sem falar morri mais uma vez
no vão respingo de um certo
e de um outro talvez

Quis aqui expor meu coração
pra tentar deixar bem claro
uma parte, uma parte que seja
de toda essa minha impressão

Mas me toma só essa dúbia sensação
algo entre calma e devoção
e esse sorriso, por simplesmente
ver as rodas rodando novamente

Acho que chamam felicidade
e que talvez sempre tenha estado por aí
além das lendas e das vidas
que pra mim mesmo eu teci

2010-05-08T22:20:00.000-07:00

I think we could live forever

2010-04-28T19:42:00.000-07:00

What is life
in these eternal dreams of ours?

Not more than a moment
eclipsed by giants of time

Two blocks of dark
Two sides of ever
Infinite, as far as we can see

Small and weak
we stand the middle
To live this hole
To search for freedom

How fast a glimpse
How thin the line
and yet,
How divine

How pointless to look for meaning
to keep the score
to ask who's winning

If only we could dream
and I don't say that just to sound clever
If we could keep on dreaming
I think we would live for ever

;

To quote the Floyd
We reach for the the secret too soon
We cry for the moon
And why not?

Those who suffice
with what was given by life
are only left to rot

;

This I write for a friend
Who has seen and heard it all
and I'm sure can easily tell
from where I came and where I end

Who is me
in a way that I will never be

Keep in touch
and farewell

Diz da poesia alguma coisa

2010-04-24T23:55:00.000-07:00

Fantástica farsa barroca
Simétrica fuga em Si
Pausa em semibreve
e põe a pensar com cuidado:
se escreve, esquece de ti

Te passa por todos os dias
Te enche, te cobra, esvazia

Não sabe se sabe ou se soube
se cabe, cabia, ou se ouve
Mas de fato ouve o quê?

Um prato, um copo
três lados opostos
Da vida só sabe o que lê

Existe pois vez mais cruel
que aquela que fala
do azul e do céu?

Que tanto cala
e esquece o que viu
Deixa o mundo passar
do outro lado de um rio

Barril, gentil, funil
eternamente suspenso
atrás de rima que caiba
que caia, sem cair
pra que outros possam ouvir

Queria é saber mais de mim

Poetas, poetas.
são mortos profetas
Não vivem em obras,
nem cantam mais cantos do agora

Vivem todos em mim
e me mata viver só eu e os mortos

Shall we?

2010-04-23T21:01:00.001-07:00

Acho que descobri o que me incomoda nesses gigantescos movimentos sociais. Não que me passem como desnecessários, quixotescos. Mas tudo que há é passível de análise, ao menos para que se busque formas cada vez mais eficientes para aquilo que já consolidamos até aqui. E me incomoda justamente a ineficiência generalizada das mobilizações. Milhões numa passeata, e nada realmente vai pra frente. Reinvidicações assinadas por um sem número de pessoas reais, em encontros reais, vivendo e vendo movimentos concretos, são meio lidas e sumariamente ignoradas numa só canetada. É como se a luta fosse ainda pelo reconhecimento, e não pelas mudanças. Ainda parece necessário lidar com essa máquina social que ignora as manifestações populares, para que só depois se busque o que elas de fato reinvidicam.

Ponha-se assim, lutamos por mudanças, por um modelo alternativo, por um outro mundo. Juntamos nossas idéias e batemos a porta daquele mundo velho, apontando sonhos e desenhos distantes de um futuro que poderia ser. Pedimos, pois, ao velho fazendeiro, que se proponha a dividir suas terras com essa gente sofrida, que viva em pé de igualdade com aqueles que sempre viu de cima. Pedimos à bancarrota do júri popular, que se desprenda do certo, e apoie uma causa que lhes é distante e irreal. Temos idéias mil, e infinitas mãos, pés e cabeças que vivem, muitas vezes não por escolha, à mercê dessa luta pela própria relevância, pelo reconhecimento de sua própria vida e anseios.

E o caso é que não dá. Acho que chega de ficar esperando o aval de um mundo velho, pra que pensemos juntos um mundo novo. No minimo porque o velho nao conhece outra forma de viver, e o novo que por ventura se dispuser a criar estará sempre pautado pelas linhas mestras daquele passado entendivel. Mas o que eles entendem nao é a fome do povo, não é o frio, o medo, a luta. São modelos teóricos, números, sociedades passadas analisadas. Personagens já mortos, dos quais de fato a dor e a vida já não importam, transportados pro presente, pra que se possa entender, sob uma confortável distância histórica artificial, os personagens e acontecimentos do mundo hoje.

O caso é que hoje não existem personagens, existem pessoas. Somos reais, e disso ninguém entende. Cada um entende por si seu próprio valor. Não devemos mais buscar o reconhecimento alheio. O outro é sempre objeto de análise, não sabemos de fato da sua dor. Se queremos um mundo novo, construamos, e cheguemos às portas do antigo inferno com uma máquina pulsante de puro ineditismo histórico. Não esperemos que nos dêem as mãos, ou que peguem ao nosso lado no cimento e nos tijolos. Esperaríamos, com toda sinceridade, e morreríamos de fome no eterno adiamento, nos planejamentos sem fim dos que nunca pretenderam colocar nada em prática. Dos que continuaram, a vida toda, tentando achar uma saída confortável, buscando nada além de meios para não abandonar.

Festa

2010-04-23T20:17:00.000-07:00

Me assustam as festas. As salas escuras, a música alta e os momentos impessoais de prazer completo.

Me assusta que ninguém queira saber de nada no dia seguinte. Que a vida e a noite sejam duas coisas distintas. Duas personalidades, duas realidades. Dois mundos eternos.

Que as pessoas continuem dançando músicas gravadas há 30 anos atrás. Que entreguem seu presente mais sensível, mais real, pro passado completo.

Aliás, me assusta que as pessoas ainda dispostas a criar estejam tocando do lado de fora da festa. Que a música aqui, a música agora, tenha se tornado mais um passatempo pra maioria das pessoas.

Que olhem pro garoto com um violão como um breve sonhador. Tudo já foi feito.

Me assusta que as pessoas mais honestas possam acabar silenciando, não por incapacidade, mas por pura falta de quórum.

Que tudo possa acontecer, mas não aconteça.

Que nos falte o impulso, que nos fuja o contexto.

Que nosso tempo passe como se não houvesse nada que pudesse ter sido feito.

Me incomodam os artistas, que seguem carreira como se arte fosse...

Como se arte não fosse o agora.

Me incomoda quem vive a rotina impessoal da metrópole, e não pensa em gritar e lutar nesse exato momento.

Como se isso fosse de fato mudar alguma coisa.

E continuar muda algo?

Me assusta fazer parte de uma geração que se interessa por tudo, e não vai atrás de nada.

Me incomoda vivermos sextas-feiras de amnésia, pra esquecermos da inércia da semana.

Me cansou a convivência com as máscaras cotidianas.

O que realmente importa pra você?

Outro dia uma amiga me disse que eu acho tudo muito importante.

Mas é, não é?

---

Engraçado.

Acho que ainda,
tudo muito perto
tudo muito aberto

As coisas parecem ter começado a andar,
é talvez hora de deixar a massa descansar.

Então...

2010-04-20T18:57:00.001-07:00

Desisti do meu trabalho e comprei um trompete.

2010-04-18T17:07:00.000-07:00

Neohippiebrasileiro

2010-04-08T20:41:00.000-07:00

Primeira versão. Parece faltar bastante coisa ainda, mas agora pelo menos deu pra juntar todas as partes mais ou menos.

A letra ta aqui.

Espera menos desse mundo

2010-04-08T08:16:00.001-07:00

O mundo podia bem ser mais poético

Parar de achar que sabe
o que é ruim
o que é de mim
e o que não cabe

;

O mundo tinha, talvez, é que ser mais profético

Perder num sonho sem espanto
dar ouvido a quem insiste
em gritar que sim existe
outra vida noutro canto

;

O mundo, eu acho, podia se deixar ser mais patético

Pensar enfim botar de lado
esse pouco de si
passar por sol, fá e mi
sem assim tanto cuidado

.
.
.

Quanto tempo tens sobrando?
Horas, dias, verdes anos
Passam hoje, estás contando?

Espera menos desse mundo
Tudo a dar sim já lhe deu
Junta as peças que já são
Pega o deles, monta o teu

Busca nova melodia
Sonha o sonho doutro dia
Faz você a poesia
Afinal,
não era isso que queria?

Mas sim, por que não?

2010-04-08T07:51:00.001-07:00

"É, essa idéia da arte, bem, eu acho que talvez seja mais uma loucura.

A arte que eu quero é aquela que não precisa ser arte para ser."

Acho que é dessa arte que eu falo. Arte é a vida em movimento, a criação inevitável de cada momento, e as sucessivas reações encadeadas, eternas. Presentes instantâneos consolidados em todo um passado. Pode bem ser que eu esteja enganado. Que a arte limite-se sim à condição de metáfora da vida, estudo da forma, lógicas externas à realidade. Sendo esse o caso, que melhor a se fazer, atrás da metáfora da vida, que viver?

Há de se parar de buscar a arte dos modernistas, as revoluções dos franceses. Há de se achar a arte pela vida, não se abandonar a vida pela arte. Não quero me dedicar a uma arte que não produza, que se contente com si mesma, em seu grupo seleto de apreciadores. Quero a arte do padeiro, do lixeiro, do pedreiro, e quero que ela seja a do eu-pintor-poeta-músico-escritor. É querer tudo, e por que não?

Se eu puder tentar, quem sabe achar um passo válido, único que seja, rumo a essa vida holística libertária, com tentáculos espalhados a todos os campos do conhecimento e da atuação humana, então meu trabalho poderá ser continuado por qualquer um que se aplique em algum desses campos individuais. Se eu mostro que há poesia na biologia, um biólogo pode acabar virando pintor, pra quem sabe um dia o físico possa vir a ser cantor. Não sei, há muita gente parada, esperando que algo ou alguém lhes aponte o caminho. Se eu não sei o que dizer-lhes, vou então tentar mostrar. E o que eu tenho é minha vida.

O fato é uma somatória de mil caminhos

2010-04-07T21:10:00.000-07:00

Muito produtiva a aula de metodologia, encontrei essa banda de fantasmas. São de um segmento da HQ entitulado Soul Music. Vou ver se faço cada um separado depois. E ver se dou uma explicada geral na idéia da história toda. Vale reparar na única anotação da aula, no topo da página. Acho que o conhecimento vem mais dessas conclusões singulares de alguns professores que encontramos pela vida, que de leituras obrigatórias e bibliografias recomendadas.

Um dia, o dia e minhas memórias coloridas

2010-04-06T19:16:00.000-07:00

Hoje acho que abandonei meu trabalho por questões de opinião poética. Segue um relato desmembrado de um dia, a mim, muito pouco didático. Quem sabe acho um retrato mais entendível dessa obra antropofágica cotidiana que foram as minhas reflexões recentes.

---

Até aprecio o resultado, mas não me dedicaria a ele. Não concordo com o meio, e seus inevitáveis desdobramentos simbólicos e sociais. Vejo, como em quase todas as outras coisas, mudanças a serem feitas, falhas óbvias a serem corrigidas. E sinto a garganta aberta silenciar no vácuo dos ouvidos que mais gostaria de atingir.
Que esperar de um século que depende dessas produções megalomaníacas distribuídas em massa pra controlar seus espectadores? Mais que isso, mantê-los nessa condição de espectadores. Deus nos livre se quiserem de fato atuar. É fundamental impressionar. Precisamos de mais luzes, mais maquiagem, mais efeitos especiais. Só se faz dessa grandeza com uma hierarquia rígida, peças altamente afinadas, e um cérebro condutor, ao redor do qual tudo gira, e do qual se tira toda a arte, a visão, a idéia. É só assim que dá. Não é? É, há de ser. Houvesse outro jeito, já teria sido feito.

Mas não são humanas também essas peças?
Que importa, há de se alcançar a arte.
E não fazem arte também as peças avulsas?
Acho que até fazem, mas quem é que compra idéias tão diminutas?

Tudo corre em volta de um só. Esse pira, e passa a crer que tudo corre de fato em volta dele.

Escrevi uns versos olha.
Vê, não quero isso. Há de fazer algo pra mim.
E se não há o que fazer?
Tira então da minha cabeça, acha algo. Não te pago?
Paga, mas não vim pelo dinheiro.
Não é o caso, há muito o que fazer.

E até há mesmo. Sacrifica tua idéia, pega a minha que há espaço no mercado. Faz pressão, fica em cima, abaixa a bola e espera a tua hora. Ela vem não te preocupes. Afinal um dia eu morro não? Ademais, outras máquinas precisam ser controladas. Sua idéia vale ouro, quando se tem os contatos adequados. Outros pontos tornam-se o centro de novas espirais giratórias nesse fantástico mundo da produção artística oficial. Terás vários a seu serviço, centenas, milhares, milhões aos seus pés.

---

Para para para. Te digo. Tens um monstro humano-composto sob seu controle, ou ao menos sob sua supervisão. Um conjunto de pecinhas que trabalham pela tua idéia. São bem pagos não se pode negar, e há quem diga que a maioria nem queria estar no teu lugar. Acredito nisso, e é bem o que me faz querer olhar prum outro lado, buscar um outro mundo, noutras pessoas talvez. Meu mundo é o das pecinhas que criam o que inevitavelmente cria uma peça qualquer. Minha peça, antes de impor idéias, absorve-as, em sua multiplicidade esquizofrênica, e tenta desesperadamente consolidá-las num projeto maior. Projeto que não nasce de mim, mas acontece inevitável, e meu papel de condutor, juntador, catador, colador, é tal e qual o dum consciente observador-atuante, que admirado deixa o mundo lhe levar, respondendo àquilo que convém, alterando as minúcias que lhe chegam às mãos, num processo incontrolável, incadescente, altamente instável - maravilhoso. Arte por natureza.

---

São moleques, garotas, meninos, jovens, colegiais, vestibulandos, enganados, cercados, controlados e iludidos. Riem, falam, entendem, desentendem, se colocam, se indefinem - pensando, se me permitem a citação, em pensar quando o tempo parar de passar. As idéias são boas, não nego, mas de boas passam também desapercebidas. Ruins e vagas a seus próprios intérpretes. As idéias são idéias, e só isso enquanto tal. E na frente uma figura que lhes diz que não, não é bem assim, existe um meio certo, um método consolidado, existe uma indústria e existe um mercado.

Que tal uma cena-
O prazo!
E uma câmera-
A falta de recursos!
A música bem que podia-
Não viaja!

Pouco a pouco um tal dum mundo real cai sobre as costas das crianças sem aviso algum. Não há choque. Em verdade, no desaviso pós-moderno, que a todo momento nos mostra tudo e a tudo nos nega, ele já vinha sendo anunciado há tempos. Dos livros se deduz o amor, dos filmes a violência, a velocidade e as mentiras. Da internet se baixa todos os livros e filmes, resumidos, mastigados e interpretados por um sem número de aventureiros modernosos.

---

Que lhes passa pela cabeça? Vão ou vêm? Ficam, por anos a fio talvez? Engraçado pensar quantos anos já fazem. Tantos mais, alguns a menos. Quantos foram mesmo? Quão igual e diferente fica a vida, enquanto, durante e depois de vivida. Né?

---

Enfim um bom exemplo,
calha bem num mesmo dia.

Há de ver melhores versos?
Há mais fina melodia?
Aqui sim se faz a arte,
aqui sim há poesia.

Já repito os mesmos verbos, em cada três de quatro versos. Vou fugir da arte minha, falar da banda que tocou. São de fato muito bons. Bem no tempo, e bem o que?

Perde o fio em meia frase,
perde a vida em tempo frio.
Passam horas e amores -
falar nisso por onde é que anda o teu?

A banda era boa.
Veio, foi e nem te olhou.
Acho que uma hora ela me viu,
entre as notas que cantava,
acho sim, até sorriu.

Pensou que talvez
sorrisse só porque cantava?

---

São de fato muito bons não são? E a quem pergunto já não sei. Como sempre estou sozinho. A banda vai, outra talvez venha. Como sempre dizem tanto, tocam tanto, emocionam de chorar. Mas uma coisa não se pode evitar: palco é palco, um andar acima. Iluminados, maquiados, e te cantam como cantaria um velho amigo. Olha que a honestidade desses é até meio exemplar, mas não dá pra não lembrar, que a todo tempo estão eles lá. Eles tão lá em cima e eu aqui.

Fim do show se vai embora, e por segundo fica uma saudade de tanto tempo não se ver. É fato, o mundo vai e vem, e lá em cima ou não eles sorriem. Quem sou eu pra julgar felicidade?

Mas não, também não é essa a arte que eu quero.

---

Me vem agora uma conclusão plausível. Por mais óbvia e idiota, mais inútil de se voltar a falar, repetir e martelar num vácuo-ouvido-próprio que de fato parece não querer escutar. A arte que eu busco não é arte. Em verdade é sim. É arte, mas não é, e nem por isso deixa de ser. É amor.

---

Me parece pouco importante esse adendo, mas afinal do que é que eu entendo? Escrevi a porra toda ao som de Miles Davis & John Coltrane - Konserthset, Stockholm, March, 22, 1960. E como o festival de mentiras bem contadas, É Tudo Verdade.

2010-04-05T21:45:00.001-07:00

Estava com saudades de desenhos aleatórios em folhas de rascunho. O engraçado é que raramente se pode ir atrás deles. Descobri nesse uma ótima maneira de procurar personagens aleatórios pra minha história.
Uma parte de mim queria ter colocado ele virado de lado. Outra queria ter colocado bigodes no gato lá de cima, ou pelo menos uma boca.

Resposta aos comentários

2010-04-05T06:31:00.001-07:00

Meu tio colocou um comentário no post anterior e daí deletou. Eu li e concordei, até tinha um rascunho da resposta. Por sorte o comentário tava também no meu email, e reproduzo abaixo:

"ponto de encontro é onde VC encontra seus leitores ou é apenas um lugar onde seus leitores não encontram ninguem? "

Bem colocado. É que esse sistema de comentários é muito pouco prático. Que adianta eu responder num comentário, ninguém vai ficar voltando em postagens antigas pra ver as respostas. Mas agora que você me levantou esse ponto vou pensar num novo esquema, e ver se consigo implementar. Espero que eu ainda tenha alguma noção de html. O bom é que tudo se aprende na internet hoje em dia né...

Aproveito pra responder ao comentário da Marina também

"Mudando um pouco de assunto, talvez você devesse artefinalizar alguns de seus desenhos. Eles estão ficando indiscerníveis."

O caso é que artefinalizar pressupõe que eu tenha algo pronto. Esses desenhos não existem por si, são estudos, sua versão final será na forma de história em quadrinhos. Talvez alguns até se encaixem, já esses rascunhos, em alguma parte da história, mas daí eu finalizo quando encontrar essa relação. Os outros desenhos, não relacionados à HQ, são em sua maioria projetos pra passar pra parede, não quero que a versao final seja em papel, e por isso não me dou ao trabalho de finalizar.

Há quem chame de preguiça, mas já notei há tempos que eu não termino nada que não faça sentido pra mim. Eu preciso que as coisas se encaixem, senão não vejo muito porquê. É uma atitude ruim na maioria das vezes, mas tenho que dizer que na hora que as coisas se encaixam é bem legal.

Trilha Sonora - Fiction

2010-04-01T18:29:00.000-07:00

Em algum momento tive a idéia de fazer uma trilha sonora pra ser ouvida junto com as edições da minha história em quadrinhos. Algo como uma música de fundo pra leitura de cada uma. Surgiram alguns estudos, então postei no youtube, junto com algumas imagens, idéias, nada muito pronto.

Espero conseguir levar isso pra frente, as idéias são tantas.

Why so proud?

2010-04-01T10:02:00.000-07:00

Why so proud?
Why so bold?
All I know
All I've been told

I did learn from your mistakes
Want to build on your dried lakes
Tell me what it is that makes
Ears deaf to my attempts

Ain't the world
yours and mine?
Ain't it here
for us to define?
What it was
says what it is
What will be
.
.
.
Well, that's up to you and me

Donde foste, caro amigo?

2010-04-01T09:13:00.001-07:00

Que te passa caro amigo,
que não vejo mais teu brilho?
Donde foste em meio tempo?
Que é que viste de tão ruim?

Esse mundo tão parado
inda é o mesmo de outrora
Se mudou, mudaste ti
essa imagem que lhe deu
Perversa lógica invertida
d'alguém que um dia já fui eu

Liberta amarras da tua mente
Larga o firme pé no chão
Diz que não, não está contente
com essa vida, com esse pão

Lembra ainda como era?
Lembra o fácil que já foi?
Sei também, ninguém espera
fácil assim ser pra voltar

Pega a flauta da criança
Brinca atrás de um novo dia
Talvez ache novamente
quão foi simples dedilhar
Nota a nota sem querer
Buscando sem nunca achar

Inda nasce a melodia
O mesmo sol toda manhã
Já nem lembra o que queria
Queira mesmo é procurar

;

O dia, caro amigo,
busca o dia, que se sabe,
há no final de cada noite

Noite fria, noite boa
Noite é noite, e sempre acaba
Vive a noite ponta a ponta
Vira história,
senta e conta

What is you can that I can't too?

2010-03-31T20:34:00.001-07:00

There are endless dreams to dream
And they all've been dreamed before
Packed, sealed and sold akin
To countless dreamers wanting more

And all this world will show
Is all there is to know
There's nothing out of tone
Nothing more than you alone
Dream your dreams in hours of sleep
Do your job, a floor to sweep

.
.
.

But there's a place between the lines
Ideas waiting for the mind

Aren't you walking out of way?
I hope you don't have much to say

From a distance all the same
Who can dream all and stay sane?

I'd stay put, it's not that bad
What it is that makes you sad?

I see people going nowhere
I see men who live to sleep
I see money walk in circles
Binding each and every feet

If I were you I'd see no choice
Lower the head, lower the voice

Can this be just what it seems?
Another joke in my mad dreams?
Will I change the world I see?
Or is it still from me to me?

You're not sure of what you say
Will you just shut up and stay?

Have I heard the sound of music?
Have I read the lines of text?
Have this all been but illusion?
One more image of the past?

Something may seem just not right
But then again, where would you strike?

One should do what one can do
What is you can that I can't too?

Dum dia que há de vir

2010-03-31T11:41:00.000-07:00

Vê esse monstro na frente dos teus olhos?
Hei de cortar-lhe a cabeça.
Mas não deixarei que leves o meu nome,
ou que cantes em minha glória

A batalha há de ser lutada no escuro,
de forma que nem se note
a violência de seus golpes
Para também que não se leve troféus,
que se esqueça das histórias
e que se possa, finalmente,
viver por um tal presente

;

Eis a dor do poeta que luta
Dum contador de histórias, a eterna sina
Saber ser preciso,
necessário,
imprescindível,
que se queime sua obra maior,
e mais real

Sabe porém ser justamente,
nesse fim indiferente,
que se faz valer como tal

;

É bem verdade que meus golpes
podem não ser suficientes
Mas se engana o poeta que pensa:
"Mato-te, ou morrerei tentando"
Pois aquele que tenta não morre jamais

Cada golpe teu será lembrado
Não por todos;
Bem verdade, talvez por quase ninguém;
Mas de certo pelo próprio monstro
no momento final de sua queda,
a ele, tão inesperada;
a nós, desde já,
assustadoramente tardia,
eternamente adiada.

Desespera-te, grita e chora; que faz bem

2010-03-31T10:10:00.000-07:00

Olhai bem capitani
Di-me o que vês
;

Senta ao sol, no limite da proa
Procura a tão sonhada maré boa
Mira sem rumo o horizonte
eternamente longe
qualquer seja o presente

O que procuras muito bem se esconde;

Longe muito longe, aperta os olhos contra o espelho
Contra mim, e também contra si mesmo
Enxerga além da linha, além da beira
além da vida, além do mundo

Encontra que o futuro tão sonhado não existe
Desespera-te, grita e chora;
que faz bem

Mas no momento de tão amarga derrota
não se sabe se concreta ou filosófica
lembrai de não abandonar o navio

As velas rasgadas pelo dia
A vida deixada por um fio
A idéia livremente abandonada
Mas também livre pra ser livre,
aleatória, e inétida em sua aleatoriedade

Qualquer o rumo traz consigo
os equívocos todos de quem o traça
E o sol que faz crer na paz inata
consome homens inda vivos,
qual urubu sobre carcaça

É no abandono inconsolado
de um navio não abandonado
que nascem os lúcidos poetas

;

A deriva traz consigo o ás na manga
dos que buscam um futuro impossível
tornado inalcansável pela própria idéia estática

Quando desprende a direção dos passos
do confortável conformismo convencido
de um mundo já todo se-entendido
O impossivinalcansável
se torna, talvez, meramente improvável

Pitanga em Pé de Amora

2010-03-30T09:48:00.000-07:00

Descobri essa banda sábado e achei do caralho. De alguma forma chegou esse comentário aqui no blog, então eu abro convite pra quem quer que leia isso:

"Desculpe usar este epaço para isso mas gostaria de convidá-lo para a apresentação que o grupo "Pitanga em Pé de Amora" fará no projeto Prata da Casa - Choperia do Sesc Pompeia, dia 06 de abril (terça), ás 21h, entrada franca. Traga os amigos. Abs. Ricardo Freire"

Ta aqui o myspace deles:

http://www.myspace.com/pitangaempedeamora

Só acho que as pessoas deviam parar de se desculpar tanto. A gente acha que tudo que fazemos de alguma forma ta incomodando alguém, invadindo o espaço alheio. Talvez primeiro as pessoas devam parar de se ofender tanto. Parece que todo o nosso mundo se baseia nos cuidados que a gente toma pra não incomodar os outros. Toda ação se perde na duvida de como o que a gente quer fazer pode invadir a liberdade alheia. Pior que nem chegamos a ir de fato descobrir quanto o outro realmente se importa com aquilo que a gente quer fazer. Fica tudo baseado no que eu acho que você vai achar, e eu nem pergunto com medo de ofender.
Pelo menos na internet isso tinha que acabar. Invadam meu espaço o quanto quiserem, ele é virtual e por isso cabe quantos forem. De repente assim a gente consegue mostrar pras pessoas o quanto a nossa noção de posse e individualidade no mundo real ta só na nossa cabeça.

Caralho, não consigo nem postar um convite pra um show sem desenvolver dois parágrafos de reflexão. Melhor parar com isso antes que alguém se ofenda.

Não há muito o que fazer

2010-03-28T22:03:00.000-07:00

Mais uma música. Tenho gravado alguns testes das músicas que eu postei aqui, inclusive dessa, acho que em breve vou ter alguma coisa de verdade. Essa eu ainda não sei se é uma coisa mais groovada, prum funk, ou algo acústico mais pra samba.

Eu sigo e vivo como se fosse normal
Mas se te acho no caminho é sempre igual
Aquele gosto meio amargo de saber
Que eu já te amei um dia sem querer

Pensando numa imagem
num sorriso e num CD
Vi uma vida não vivida com você

Não há no mundo o tempo certo
E não há muito o que fazer
Há de inverter o que é inverso
Quando se encontra
desencontra
passa e volta
sem querer

E eu sigo e vivo como se fosse normal
Mas se te acho no caminho é sempre igual
Não sei se conto ou se fujo de dizer
Que eu já vivi um dia por você

Te encontro refletida
nos meus olhos sem te ver
Queria ter te dito quando eu pude te dizer

Não há no mundo o tempo certo
E não há muito o que fazer
Há de inverter o que é inverso
Quando se encontra
desencontra
passa e volta
sem querer

Engraçado que apareceu de novo um verso que eu já tinha achado num outro poema: "Há de inverter o que é inverso". Prestarei atenção nisso.

Macacos Curiosos de Caras Brancas

2010-03-25T22:10:00.000-07:00

Esse eu pintei no ano passado, depois de desistir da física. Pintei no rio, na mesma viagem desse post. A imagem foi tirada de um livro que tem na casa da minha bisavó, acho que sobre a amazônia. O título dela era "Macacos Curiosos de Caras Brancas". Na época ele não me satisfez, e na verdade considerava-o inacabado, porque no meio voltei pra São Paulo. Quando o vi de novo achei que, mesmo que não estivesse terminado, eu não ia voltar nele, ou pelo menos não tão cedo. Hoje é uma das coisas que eu fiz que mais me agradam.

Perguntei pro meu irmão se ele gostava do quadro, e desse outro também, e se queria que pendurasse no quarto dele. Ele disse que sim. Quando perguntei o que ele via nesse ele não respondeu. Depois de uma breve mudança de assunto, numa outra pausa, perguntei de novo. Ele disse que via um moço. "Que moço?" "O moço do livro." O quadro tem um tamanho que pode até se passar por um livro grande, ainda assim achei curiosa essa resposta.

A segunda tentativa

2010-03-25T21:59:00.000-07:00

Esse foi no terceiro ano. Diferente do primeiro, esse eu fiz o contrário, tive uma idéia e resolvi tentar concretizá-la. De novo, na época o resultado não me agradou. Curiosamente foi pintado no mesmo ano que nasceu meu irmão, e tá pendurado no quarto dele desde então. Hoje eu até que gosto bastante dele. Aliás foi a primeira vez na vida que eu notei que desenhar mãos talvez não fosse tão impossível quanto eu imaginava.

Meu primeiro quadro

2010-03-25T21:45:00.000-07:00

Essa semana passei no Hugo Sarmento, escola que estudei da quinta série até o fim do ensino médio. Todos os professores da minha época saíram, com excessão da Tania, professora de artes. Desde aquele tempo, quando eu prestava meu primeiro vestibular, pra Ciências da Computação, ela dizia que eu tinha que fazer artes plásticas. Não sei quanto à faculdade em si, mas na idéia geral parece ela tava mais perto de mim que eu mesmo.

Odiei esse quadro quando pintei, no segundo ano. A gente tinha que ecolher o tamanho da tela que íamos pintar, e eu só sabia que queria uma bem grande. Eu nunca tinha pintado nada direito, não tinha nenhum projeto, mas queria uma tela grande. Saiu isso, eu me decepcionei, e meio que ignorei ele. Quando fui lá a Tania me apontou ele atrás de um monte de outros quadros, e eu peguei pra ver. Contei que não gostei dele na época e ela disse duas coisas interessantes. Uma foi que ela adorou, e que pendurou na sala dos professores, aonde ele ficou por dois anos.

A outra foi, "você tinha 15 anos, quer o quê?". De fato, foi o meu primeiro quadro. O que é que eu esperava? Hoje ele me parece muito mais interessante. Talvez porque já nem sinta que fui eu que fiz. Foi aquele eu do segundo ano, que agora é só uma fração desse amontoado de outros eus que me formam. É como se fosse uma consolidação de mim naquele momento vago do passado. Quase um objeto de estudo, de auto-análise.

Esteticamente acho ele bem duvidoso, mas eu deixei de julgar meus próprios trabalhos. Eles simplesmente são.

Sobre o autoritarismo do ilustre governador

2010-03-24T20:18:00.000-07:00

Em reflexão em cima desse artigo do Viomundo.

---

Esse autoritarismo crescente do governo de São Paulo, junto com a postura cada vez mais agressiva e manipuladora da mídia, me preocupam. O mais grave é que independente de qualquer repercussão popular, tanto o governador, quanto a grande mídia continuam a ignorar as denúncias que lhes são apresentadas. Agem como se tudo estivesse em ordem, e propagam justamente essa imagem nos meios de comunicação tradicionais.

Mas e quando começar a corrida eleitoral, e Serra tiver que ir ao ar em cadeia nacional se confrontar com os dados que até aqui ignorou? O mais grave é que a carta da mentira, que deveria estar nas mãos do PT, já foi lançada pela oposição, contra a candidata do governo. Assim, Serra tem a vantagem no jogo da "minha palavra contra a dela", pelo menos no que diz respeito às versões dos grandes jornais. Se essa for mesmo a tática do PSDB, insistir num cenário fantasia da exemplar administração paulista, e no suposto caráter mentiroso da candidata adversária, teremos um excelente meio de medir a autonomia de pensamento do brasileiro. Será que ainda somos reféns da política publicitária da mídia?

Me remete ao clássico pleito norte-americano, Nixon x Kennedy, que para muitos marca o início da campanha eleitoral midiatizada. Só que aqui o cenário se inverte em vários sentidos. O queridinho da mídia é o candidato com cara de zumbi, que dificilmente chegará ao nível de idealização alcançado pela imagem construída em cima de Kennedy. Do lado oposto à indústria publicitário-midiática, em vez da figura decandente, séria e envelhecida de um político conservador, a ministra Dilma, com um sorriso digno de seu antecessor, e com propostas que olham pra frente.

E se na imagem os papéis se invertem, no contexto geral não é diferente. O caso americano marcou a espetacular consolidação do poder político dos grandes impérios midiáticos, no cerne da então maior nação do planeta. Já a eleição brasileira vem acompanhada de toda uma simbologia que fecha esse mesmo ciclo: a mídia lutando com todas as forças para eleger seu candidato, que não mais representa o progresso e a democracia, mas a estagnação, a falta de debate e o autoritarismo ideológico dos quais ela própria tornou-se símbolo maior. E isso no país que vem ganhando cada vez mais destaque internacional como promissora potência econômica, e indiscutível mediador global, pregador do debate pacífico e conciliatório.

É como se tudo indicasse o fim de uma era. Mas esses são os símbolos para os quais eu estou dando destaque, e que formam a minha interpretação do momento. Que será que pensa o governador? Vive ele próprio no seu mundo fantasia? Ou teria ele uma percepção de fato mais aguçada que a minha, que o colocaria em posição de vantagem nessa loucura presente?

Voltando à minha interpretação, não creio, dadas as circustâncias, que o governador possa se ver numa posição vantajosa, independente do ângulo que se olhe o tabuleiro. Isso, é claro, se estivermos os dois refletindo em cima das mesmas regras: uma corrida eleitoral dentro de um sistema democrático. E é aí que preocupam, tanto o caráter autoritário do governador, quanto os olhos direcionais da grande mídia.

Teórico do Amor

2010-03-23T20:37:00.001-07:00

Como amar
se nunca amou

?

É só talvez questão de escolha:
se escolheu amar alguém
fica já tanto mais fácil
,
ou pelo menos
é o q'eu acho

;

Há de inverter o que é inverso
sair de si
chegar mais perto
,
achar no outro
um velho verso

;

Amar
e deixar de pensar
,
fugir à teoria do amor
e se deixar levar
,
por algo que não se sabe ao certo
e só se pode saber
vendo, e vivendo de perto

Sobre a Guerra da Mídia

2010-03-23T09:42:00.000-07:00

Do Viomundo,em Como o Jornal Nacional mente sobre o PNDH III,

Após a reunião do Conselho de Defesa dos Direitos da Pessoa Humana (CDDPH) em que foi apresentado o III PNDH, acompanhada por jornalistas, inclusive da Rede Globo, na terça-feira (16/3), o ministro da SEDH conversou com alguns repórteres. Reafirmou que havia disposição do governo de rever três pontos do III PNDH: defesa ao direito ao aborto, condenação do uso de símbolos religiosos em prédios públicos e criação de novos mecanismos de mediação de conflitos agrários.

Na mesma noite, o Jornal Nacional da Rede Globo, deu a chamada: "O governo admite alterar pontos mais polêmicos do Programa Nacional de Direitos Humanos".
Os três pontos que poderiam ser alterados se transformaram em quatro, incluída a referência a uma “proposta de impor um limite à autonomia das empresas de comunicação” que, além de não ser especificada, também não foi mencionada na fala do ministro da SEDH.

Curiosamente, no dia seguinte, 17 de março, a matéria sobre o assunto publicada no jornal O Globo sob o título “Estamos dispostos a fazer correções”, cita os três pontos relacionados pelo ministro e não faz qualquer referência ao “quarto” ponto mencionado no JN.

---

Me chama atenção o fato do Jornal Nacional seguir uma abordagem diferente àquela publicada n'O Globo. Apesar de estarem na mesma linha, o primeiro se mostra cada vez mais radical em sua manipulação, enquanto o jornal impresso segue tentando o papel de oposição moderada e consciente. Já vimos a revista Veja trilhar esse mesmo caminho, e tornar-se veículo das idéias mais reacionárias, utilizando-se das táticas mais baixas do nosso pseudojornalismo de direita. Estaria o Jornal Nacional indo também nessa direção?

Ora, se a mídia de fato já se assume como partidarizada, é cabível analisar suas estratégias de campanha. A Veja tornou-se claramente a encubadora da grande mídia. Descompromissada com qualquer verdade factual ou procedimento ético-jornalístico a revista dá as cartas que serão usadas por todos para requentar o debate oposicionista. Assim, com uma base que joga abertamente o jogo da mentira, os outros meios podem, tranquilos, repercutir os absurdos, elaborar em cima destes e atacar a tudo e a todos que de alguma forma representem o governo, sem com isso passarem por mentirosos, já que a informação foi inicialmente publicada na Veja.

A revista já enfrenta processos por diversos casos de publicações manipuladas ou puramente inventadas. Enquanto espera pela, quero acreditar inevitável, condenação, se dá a liberdade de continuar e até intensificar suas práticas marcadas pelo mais puro fanatismo classista. A estratégia não é nova, e por isso mesmo até seus criadores já conhecem suas falhas. A Veja não tem alcance fora da elite reacionária do sul e sudeste; ou seja, prega apenas pros já convertidos. Apesar da repercussão dos ditos "grandes jornais", os factóides não chegam aos ouvidos do eleitor de Lula, e assim a oposição, desiludida, perdeu em 2006, sem entender como, apesar dos tais escândalos, o PT não caiu.

Sem projeto de governo, há quem diga que a direita pretende reutilizar-se da tática da manipulação midiática para barrar a eleição de Dilma. Em parte eu concordo, mas creio que nem a nossa direita raivosa é estúpida o suficiente pra não enxergar o mesmo rombo nesse plano congelado. Também não são criativos o suficiente para bolar algo novo, já tão em cima da hora. É possível, porém, que troquem de posição algumas de suas peças, e tentem adaptar a estratégia para atacar por um novo ângulo.

Senão vejamos, se o problema é o alcance das mentiras (e não a falta de projeto, como pensariam os mais sensatos), a grande mídia tem apenas uma ferramenta viável: a Rede Globo. De amplo alcance nas classes cativas do presidente, é a maneira de levar a campanha diretamente pra dentro da casa do eleitor. A globo sempre foi alinhada com essa mesma direita sem projeto, mas alguns fatores a impediram de tornar-se uma Veja Multimídia.

Primeiro, como já foi citado, o fato da própria Veja permitir que se disfarce a manipulação, desvinculando sua autoria, teoricamente criminosa, de sua propagação. O Jornal Nacional, portanto, já era utilizado como ponto de redistribuição do material eleitoral mascarado, de forma comedida, pontual, quase formal. Segundo, o fato da Globo representar o maior monopólio midiático do país, e como tal ser a grande cabeça por trás da guerra, ainda fria, que se trava no setor. Não era do interesse da Rede Globo, em 2006, partir pro combate aberto. Acreditava-se que podiam ganhar a eleição com guerras menores, sem envolver e comprometer a credibilidade de peças importantes, como por exemplo o Jornal Nacional. Não deu certo.

Apesar dos repetidos ataques, o governo escolheu por uma abordagem pacífica do problema, aguentando tudo que tivesse de aguentar, acreditando ter uma base sólida de apoio popular. Quanto mais a mídia tentava destruir a imagem do presidente, mais sólida ela parecia se tornar. A cada resposta irônica que saía da boca do "analfabeto-sem-dedo", caíam dúzias de factóides e acusações mirabolantes, das quais o presidente acabava rindo por último. E a cada risada, a oposição mordia mais um pedaço da língua, e entendia, aos poucos, que seria preciso muito mais.

Nos últimos dois anos as movimentações no sentido do debate acerca dos meios de comunicação no país vem alcançando certo respaldo nacional. Começa-se a questionar a legitimidade dessa mídia que nos mostra o Brasil que quer. O povo começa a querer falar sobre o assunto. E apoiado, como sempre se apoiou, nesse apoio popular, aquele mesmo governo que agüentou 8 anos sob fogo aberto, parece finalmente ter decidido responder. Acho que o marco maior foi o processo contra a Veja, agora nesse último "escândalo".

Pois bem, a oposição e a mídia se vêem, então, diante do seguinte cenário: um governo forte, com ampla base de apoio, e altas possibilidades de ganhar o pleito eleitoral; uma estratégia provadamente furada à la ultra direita norte americana; a iminente aproximação de uma guerra aberta que tentou evitar por anos a fio, na questão do monopólio da informação. Não há espaço pra manobras, a eleição está perdida. E é aí que mora o perigo. Se Dilma é eleita, o PT passa a trsanscender Lula, se consolida e legitimza de uma vez por todas, frente aos que desacreditam que haja um projeto por trás da imagem do barbado sorridente.

Essa última carta branca, o apoio final do povo brasileiro, é talvez o que falte ao governo para travar a tão prorrogada guerra da mídia. É uma guerra desleal e perigosa pra qualquer governante, e por isso deve ser lutada em condições favoráveis. Aos que se perguntavam o porquê da aceitação passiva do PT frente a ataques caluniosos da grande mídia, fica aqui uma possiblidade de resposta: nessa briga desigual, o partido não fez nada além de esperar pelo momento mais certo para começar a responder.

Sendo assim, a mídia começa a criar o cenário da luta que virá. Primeiro, levantam o debate acerca da liberdade de expressão, sem que esse tenha sido sequer citado no tal Programa. Depois, enfatizam o caráter autoritário da candidata do governo, tirado sabe-se lá da onde. Nesse mundo pós-moderno, quão fácil é fazer a ponte entre terrorista e ditadora? Curioso é que nesse caso a "terrorista" lutava justamente contra um regime autoritário, o que nos levaria a criar uma imagem diametralmente oposta à optada pelos jornais. Mero detalhe.

Depois, e esse é um fenômeno já em seu desenrolar, os meios de comunicação começam a mudar o tom, aumentam os ataques, as mentiras, os furos de última hora, os esquemas milionários de corrupção. Esse passo pressupõe, de certa forma, uma conspiração orquestrada pelos setores midiáticos da indústria. Aos que crêem na paranóia de tal versão, procurem pelo instituto Millenium, um congresso organizado pelos grandes da área de comunicação para "debater os rumos do setor no brasil". Detalhe: o ingresso custava 500 reais, o que faz crer que os tais barões, se debateram, o fizeram apenas entre si; em outras palavras, conspiraram.

Se a Veja e os jornais não têm respaldo no eleitor de Lula, é preciso colocar em jogo a última arma: o Jornal Nacional, ainda a principal fonte de notícias da maioria dos brasileiros no final do dia. Descendo diariamente o nível das acusações, aproximando-se cada vez mais da prática da manipulação e da mentira já bem experimentadas pela Veja. Quanto tempo até a primeira reação por parte do governo ou do PT? Um processo na justiça, um pedido de resposta, uma declaração oficial. E aí todas as peças estarão em jogo. A "tendência" do PT contra a liberdade de imprensa, a "ditadora" Dilma, a mídia "defensora da sociedade civil", contra os fantasmas do autoritarismo, que ameaçam esse tão precioso símbolo da "democracia" brasileira, o tradicional Jornal Nacional.

Resta saber se tal batalha vai se dar antes da eleição, como último sinal de desespero, talvez até com direito a uma tentativa de golpe, ou depois, como cruzada principal dos quatro anos de governo que enfrentará a ministra.

A copa e as eleições

2010-03-23T07:43:00.000-07:00

Do Viomundo,

“não é impossível imaginar que a Dilma ganhe a eleição já no primeiro turno”

Há uns anos, numa conversa com meu pai, chegamos ao curioso fato das eleições presidenciais no Brasil caírem sempre nos anos de Copa do Mundo. Sendo esse o país do futebol, coincidência ou não, tal fato devia ser pensado mais a fundo por alguém, acho que dá margem pra análise. É fato que tem mais brasileiros ligados no futebol que na política. Por falta de tempo ou vontade vou me limitar a uma idéia apenas: penso que se o Brasil ganhar a copa esse ano não tem segundo turno. Esperar pra ver.

Colder

2010-03-22T14:39:00.000-07:00

Mais uma música meio inacabada. Tem alguns acordes, mas não sei. Novamente, se alguém quiser se arriscar, eu até agradeço. O andamento é um pouco mais rápido do que a letra faz parecer, numa batida algo entre um blues e um baião. Não me pergunte a melodia, é o que mais me foge.

It feels just a little colder than it should have been today
And I sit in here just wondering what it is you'd have to say.

Would you feel inside my room this chilly air from time to time?
Would you smile it'all away, bring in some heat or stay outside?

I'd like to say
Though it's ok
If you can't stay
Just hear me say

I think I'd like to say hello

I'd like to know
I'd like to show
Please do not go
I'd like to know

Just tell me who are you today

There are wet holes in my raincoat
Sugar drops on every line
And I taste the bitter thinker
Writing all from me to mine

I'd like to say
Though it's ok
It's just my way
To sing and say

I'd like to know if you could stay

I'd like to know
Will you not go
If you would show
I'd like to know

About the things you think and say

It feels just a little colder than it should have been today
And I sit in here just wondering what it is you'd have to say.

I don't want you just for me, but won't you ever stay away
Long enough for me to dream, another dream without you in.

Edit: pus uma parte nova, e tirei os acordes. Acho que tava atrapalhando.
Edit2: Acho que agora ta pronta a letra.

Sobre um momento presente

2010-03-19T07:22:00.000-07:00

O Azenha colocou em seu blog, o excelente Viomundo:

Bom dia. É engano meu ou a candidatura do governador José Serra foi sequestrada pela extrema-direita brasileira? Quando ela arreganha os dentes e passa a fazer campanha baseada em factóides, assassinatos de reputação, manipulações, boatos, rumores e mentiras, deixa o campo aberto no centro político. Ponto para o presidente Lula, como a voz da moderação e da negociação. Um dado não suficientemente notado, na recente pesquisa IBOPE/CNI, é de que 53% dos entrevistados disseram que pretendem votar no candidato do presidente. Daí, presumo, o desespero. Que faz a extrema-direita ainda mais nervosa e raivosa, atirando a esmo, afastando-se ainda mais da moderação, solapando até mesmo as bases que seriam naturalmente de um candidato de oposição e alimentando o “salvacionismo”. Um caso típico de suicídio eleitoral? A ver.

---

Ao que eu respondo:

Pode parecer loucura da oposição, mas numa análise geral acredito ser nada mais que o caminho natural desse embate. Se Lula entra pra história como uma revolução em diversas frentes, a principal delas há de ser a mediação, a moderação, o diálogo aberto. E se deixa a presidência esse ano, nada mais emblemático, e talvez inevitável, que tornar claro o que ele representa, e ainda mais importante, ao que ele se opõe, a qual modelo oferece alternativa; o que exatamente a revolução Lula veio sepultar.
Lá fora, o Brasil ganha espaço como o amigo de todos, que não se recusa a aceitar o desafio de superar as barreiras de entendimento pelas vias da conversação. Com isso desperta a ira dos EUA, a fera decadente de um mundo de intrigas e teorias da conspiração, que se recusa a cair sem se debater, e trilha a inevitável descendente rumo ao seu isolamento final. Não há de ser mera coincidência, pois, que aqui dentro o fenômeno Lula desperte ira semelhante numa classe social ideologicamente alinhada com certos dogmas norte-americanos, também cada vez mais isolada e enraivecida.
O recente protagonismo internacional brasileiro pode vir justamente daí: lutamos, num mesmo momento, e contra um mesmo inimigo, dentro e fora de nossas fronteiras; estamos, por assim dizer, no ritmo dos acontecimentos históricos de nosso tempo. Essa possível emancipação brasileira será objeto de estudo por muitos anos, e sua análise não pode se achar completa num momento tão presente, ainda tão líquido. Mas creio que já se faça evidente a possiblidade de um mundo fundado na comunicação e no diálogo, do qual a imagem do Brasil consolida-se a cada dia como símbolo maior.
Ora, não é essa mesma luta que estamos travando hoje mesmo, ao optarmos pela internet, pela coletivização da comunicação e do desenvolvimento de idéias, pela criação e pelo compartilhamento num ambiente democrático, em detrimento às velhas formas de recebimento passivo da informação?

Joe Cocker - With a Little Help From My Friends - Woodstock

2010-03-17T07:50:00.000-07:00

Não sei porque, mas precisei colocar isso aqui.

Would you believe in a love at first sight?
Yes I'm certain that it happens all the time.
What do you see when you turn out the light?
I can't tell you, but I know it's mine.

Behind Every closed door Lurks the Elephant Man

2010-03-17T07:32:00.001-07:00

Curioso como passamos por portas que nunca chegamos a abrir. Como pode o homem viver com a consciência de uma possibilidade que se perdeu? Pior: como pode o homem continuar a ignorar as portas eternamente fechadas? Quantas amizades não se perdem na apatia da rotina? Quantos amores nunca chegam a ser, pela simples falta de um sorriso? Porque preferimos a eterna agonia de nossos dramas pessoais ao simples ato de se deixar enxergar uma nova face do todo?

O fato é que há novas portas onde quer que se procure por elas. Do outro lado estão os sonhos e as possibilidades infinitas. Um grande talento, uma grande viagem, a mulher que passa, linda, e que é, pelo que se vê através da fechadura, a alma gêmea. Mas a porta, enquanto fechada, é sólida, intransponível, e nos mantém na eterna inércia de um corredor fácil e certo. Morbidamente certo; e fácil, como esperar indiferente por um trem cujo destino desconhecemos.

---

Esse texto saiu desse desenho.

Um começo

2010-03-16T20:30:00.001-07:00

Era um esboço, um esquema pra pensar a história em quadrinhos. Depois virou um estudo das cores. Agora eu descobri que esse é, na verdade, o próprio começo da história: a construção do formato, do estilo, e até dos personagens.

Quero fazer as letras a mão mas não tive tempo. O diálogo é o seguinte:

Good Morning

Good...

Morning.

Não tem nem o que ficar curioso. Ta em inglês porque saiu em inglês, e eu não tenho nada contra o inglês, nem motivos pra querer escrever só em português. Se eu realmente conseguir tocar esse projeto vou fazer questão de traduzir. Acho, aliás, que se for esse o caso vai ser bem interessante voltar nesse post um dia.

Ainda tem pelo menos mais 6 páginas pra serem pintadas, todas feitas no verso de meias folhas de rascunho A4. Do outro lado tem um detonado de Jump: Super Stars pra DS. Essa introdução deve ter um total de 8 ou 9 páginas. Vou ver se consigo terminá-la essa semana, mas sei que depende mais dela que de mim.

Retrato de uma relação indireta

2010-03-15T11:12:00.000-07:00

De manhã ele lia o jornal enquanto esperava o café; as sombrancelhas franzidas, inevitavelmente.

Era como se o dia só começasse mesmo quando ele lembrava de se preocupar. Isso costumava acontecer logo que tocava o despertador; às vezes uns poucos segundos antes. Eram tantas as preocupações, na empresa, em casa, na vida, no futuro. O jornal servia pra lembrar que além de tudo isso, também havia com o que se preocupar do outro lado do mundo: a guerra, o petróleo e o presidente maluco de alguma ditadura no meio de um continente enorme, que ele sabia existir, mas nunca tinha visto com os próprios olhos. Acho inclusive que morreu sem ver.

Vinha então a preta lhe servir o café, amargo, que era pra lembrar que o mundo é o que é. E com a preta vinha o sorriso branco da preta, que às vezes o fazia pensar na vida.

"A sua sorte" dizia ele "é que seus problemas são todos reais." enquanto a preta lavava a louça e ouvia, sorrindo. "É o barraco que alaga, o dinheiro que falta, o preço do pão." e tomava um gole do café. "São essas coisas da vida. Daí você sorri, porque sabe que a vida é a vida."

Uma pausa, uma olhada pra página do jornal, e as sombrancelhas, que às vezes, num momento de distração, relaxavam um pouquinho, novamente em inflexão total.

"A gente que se perde em preocupações acaba tendo que se preocupar com tudo. Começa tentando entender o mundo, e às vezes esquece da vida. Não vai achar que eu não me importo com você, é justamente o contrário. Tem muita coisa errada no mundo sabe, então alguém tem que tentar entender, pra poder de repente te dar uma casa melhor, colocar todo aquele povo da tua favela em casa própria, acabar com essa pobreza, com essa guerra, com essa roubalheira da política."

E a preta, a sorrir, fechava a água da torneira, e ia pegar a xícara vazia em cima da mesa.

"A gente se perde em idéias, mas é porque sabe que ta tentando resolver tudo. É pra você poder viver assim despreocupada, lidando com seus problemas todo dia, e poder sorrir porque sabe que tem gente pensando pra resolver o resto todo."

Vendo de novo o sorriso branco da preta ele dizia "Você entende né?"

E a preta terminava de lavar a xícara, dava um até logo sincero, alegre até, e ia pegar a roupa suja pra colocar na máquina.

Antes de levantar ele sentia um incômodo que já não lhe era estranho, fechava o jornal, e ia trabalhar pensando em talvez parar de pensar.

Sobre o prédio da FAU

2010-03-14T20:28:00.000-07:00

Na FAU se ouve tudo que acontece dentro do prédio. O interior é aberto a si mesmo; apenas a si mesmo. Da FAU não se vê nada do mundo; se fecha. Qualquer comunicação que se queira realizar do meio externo deve vir de baixo. Qualquer um que queira dizer algo à tão conceituada classe artística oficial deve primeiro se fazer insignificante, embasbacado pela grandeza sólida da imensa caixa de concreto. Qualquer que seja o objetivo, uma vez dentro do prédio a única opção é conformar-se com a própria insignificância e começar a subir. A cada rampa a luz branca do sol é lentamente substituída pelo amarelo filtrado das lentes através das quais os tais artistas se permitem o contato com o mundo: uma luz amarela, uniforme e que vem de cima; a aura dourada projetada sobre as cabeças iluminadas. E mesmo esse contato se dá sem que se possa ver o céu. O amarelo serve apenas para que se enxergue e glorifique aquilo que já está lá dentro.

Ensaio de um Reflexão Exagerada

2010-03-14T19:23:00.000-07:00

E o sistema de ensino? Cenário de ficção científica. Pretende-se padronizar as mentes que passam pelas escolas. Os filhos da elite têm suas cabeças diariamente bombardeadas por conteúdo do mais diverso, fora de contexto e potencialmente inútil. “Hoje não se vive sem saber um pouco de tudo. São outros tempos.” É o discurso de uma “self-important” classe social que repudia todo tipo de trabalho físico. Já as escolas públicas são mantidas num nível mínimo. “Se tomam gosto por pensar, quem é que vai trabalhar nesse país?”, disse o ministro da educação, numa de suas esporádicas visitas ao seu gabinete.

“It's our own brave new world”, diz o poeta, mas as palavras se perdem na cacofonia de uma esquina movimentada. Somos sim, numerados, registrados e controlados por toda nossa vida. Ou pelo menos é o que se espera de nós; nada mais. E a que preço?

Do lado de cá, um batalhão de adolescentes desconfortáveis dentro de uma sala de aula, que nunca chegam a saber o que realmente se espera deles. (Quão absurdo é querer padronizar o processo de aprendizado de um mecanismo tão complexo quanto o cérebro humano? Resultado de um mundo regido por burocratas: é a era do gerenciamento de pessoas. Gerenciamento de pessoas, há!, melhor fechar os parenteses). Desde cedo diagnosticamos crianças com “déficit de atenção”. Os pais se preocupam, “Imagine se ele tem que virar lixeiro”. Aulas de reforço, horas de estudo, psicológos, remédios (?!?!), e não se acha o suposto problema. “O garoto não quer saber de estudar”, “Tudo bem querida, a gente paga o diploma e eu coloco ele pra fazer algo na empresa”.

Do lado de lá, dessa tênue linha imaginária que a nós parece uma muralha, milhões de mentes humanas artificialmente isoladas dum tal “mundo intelectual”. Quantos pensadores brilhantes em potencial passam a vida trabalhando como semi-escravos no imenso interior desse país? Ou morrem de fome numa favela do outro lado da cidade?

E se o drama lá é concreto, palpável, aqui é psicológico. Ousaria dizer “real” e “imaginário”? Acho que não chego a tanto. Parece que tomamos verdadeiro nojo do mundo a nossa volta, até nossos momentos mais desesperadores decorrem de nossas reflexões, “all in our heads”. O que acontece quando nos deparamos com desafios físicos reais e inevitáveis? Quando somos forçados pra fora da apatia, sem possibilidade de mergulharmos de volta no ópio intelectual de nosso tempo? Can we take it? Can I?

2010-03-14T18:28:00.000-07:00

Engraçado essas coisas que acontecem.

2010-03-12T18:47:00.001-08:00

Esse desenho tem evoluido bastante, levando em conta que ele ficou uns bons meses parado naquela primeira versão. Gostei da idéia de postar as várias etapas, dá uma idéia da minha lógica de produção. Talvez seja útil pra alguém que pense em começar a desenhar e não sabe por onde.

2010-03-10T08:46:00.000-08:00

Achei

2010-03-10T08:40:00.001-08:00

To sem tempo de arrumar os arquivos, mas queria postar alguma coisa. Vai esse que é só uma atualização do anterior, e vou colocar um outro que achei aqui.